Sopro

     Quando a gente se apaixona é como a flexa do cupido. Em um suspiro, o mundo se contrai, resumindo-se ao objeto do nosso amor.
     Eu lembrei como foi, com você, e comigo. Quando, depois de tantos sorrisos, enfim nos abraçamos, e eu entendi que era para sempre; e resumi meu mundo, pois, a você.
     Eu abracei com tanta força... O seu corpo estava rijo. No beijo, eu perdoei todos os seus defeitos; espero que mos tenha perdoado também. Dedepois, logo, nos despedimos, andando abraçados. Ali eu entendia de novo que era para sempre. As promessas, as saudades mortas, os meus devaneios assim diziam e ratificavam.
     Para sempre dura pouco. Ainda bem que mo avisou em tempo.
     Mas o que eu queria falar não é isso. O que eu queria dizer é que fiquei enormemente feliz sabendo como é que se apaixona-se. Assim eu poderia me desapaixonar, só fazendo tudo ao contrário.
     Assim, num sopro de mundo. Aí a minha visão se ia desconvergir de você. Quer dizer, do meu antigo objeto de amor, e eu ia passar de vesgo — e gente apaixonada é engraçado, não? — a um olhar meio... Blasé. Ou, quem sabe, d'algo contemplativo, mas não vesgo. Esquece.
     Ainda, entretanto, vulnerável. De, num abraço de tesão, suspirar o mundo inteiro numa pessoa, e apaixonar-me de novo.