O fim é só o começo ao contrário

    Talvez, um dia, alguém explique estas coisas. Por que a gente sente raiva quando o amor termina, qualquer um sabe. Talvez, repito, um dia alguém explique porque a gente não consegue esquecer as pessoas.
    Como poeta ruim, às vezes eu choro em versos, para não borrar a maquilagem. Quando as espinhas, de nervoso, aparecem em mim, eu sonho com um mundo em que a catarse do sentir seria pelas palavras, ou, sendo mais abrangente, pela arte. A incerteza não mais me faria roer as unhas, a barriga tremer ou morder os lábios. Apenas um indolor parágrafo.
    Já tentei; sem sucesso, porém. Eu brigo com as palavras e choro junto nas músicas. A tua imagem não se dissolve em lágrimas, não se dissolve em versos, não se dissolve em nada. Agora eu lembro daquela regra na química, que diz que semelhante dilui semelhante, mas o próximo amor nunca está à porta quando a gente precisa, não é?
    Ontem doeu bastante. Doeu repetidas vezes, quando o computador perguntava, em todos os lugares que tu já havia estado, se eu queria mesmo te esquecer. Eu respondia que sim, repetidas vezes, porque sabia que te iria procurar por outros meios.

A vida me perguntava. Em todos os lugares. E eu dizia que sim. Que sim. Que sim. Que sim...

    Aquele derradeiro verso. O verso último que ousa o esquecimento: adeus. Não, ele não funciona.

Nada funciona.