A escada

Subiu.
A ladeira era a de sempre. O caminho, o mesmo.
O dinheiro, juntado e guardado no bolso, o mês que ele recebia do Seu Anastor, deveria ir pro fundo falso do pote de macarrão de casa. E no outro dia pro caixa do supermercado. Dinheiro do arroz-com-feijão-nosso-de-cada-dia.
Deveria.
Tudo bem, dessa vez passava, afinal, roubos no seu bairro eram freqüentes.

Entrou.
O que impressionou a foi a escada. Uma escada atipicamente limpa para um ambiente como aquele. Uma lavagem utopicamente alva, de uma aurora e um nascer-do-sol. Nenhuma marca, laivo, borrão, nada.
“Será que existe uma mulher aqui só pra limpar essa escada?”. “Não, um lugar desses não pode se dar ao luxo de perder uma mulher só pra limpar a escada.”
E ele não podia se dar ao luxo de perder mais tempo.
Bateu.
Três tocs, alguém atendeu.
Não cabe aqui falar dela. Ela, que na verdade seria a figura mais interessante pra se descrever nesse conto, não mereceu muita atenção dele.
Ele ainda estava intrigado com a escada.
Depositou o dinheiro na mesinha suja e gasta, no canto mais escuro, o que não era iluminado pela janela sem redoma.
Ela sentou na cama, levantou a saia.
-
Entrou.
Saiu.
Entrou.
Saiu.
Entrou.
Saiu.
Entroooooooou.

Saiu.
-
Levantou.
Ela tirou uma bacia azul de baixo da cama, uma bacia com água. Lavou o sexo, esfregando vigorosamente. Estava pronta para outra.
Tudo isso enquanto ele saia, e de dentro do quarto ela viu.
Aquele menino estranho que por repetidas vezes continuou indo visitá-la, sempre no mesmo dia do mês, sempre o mesmo ritual, sempre o mesmo olhar intrigado pra escada do corredor.