Genebra e as Duas Prostitutas

E essa tem sido a minha diversão em muito tempo. Fico aqui sentado, entorpecido, vendo e revendo as mesmas velhas e repetidas fotos que me trazem melancoilia e tristeza; simplesmente já não sei mais o que fazer, então escrevo, com uma certa fúria que preenche a minha alma e o meu coração, vomitando os mesmos clichês de sempre. Não cabe dizer que já estão gastos. Todos já sabem.
Mas mesmo assim a saudade bate, dói e machuca. Mesmo assim ela permanece martelando, me jogando pra baixo, pra escuridão, pra negrura, depressão. Nesse quarto sem luz, a única coisa que mantém a idéia de que existe algo vivo no meu mundo é esse barulho que vem de fora, que ainda não consegui decifrar. E as fotos. Elas me mantém vivo. Elas me mantém acordado. Elas exercem a função de me tirar da realidade, por instantes, e me levar a um mundo que já foi meu, num dia, perdido.
E às vezes eu fico me perguntando se não são elas, as fotos, que me trazem essa tristeza, por manterem vivas na minha memória as lembranças de que algum dia eu fui essencial pra alguém. Será que na minha hipócrita ilusão, eu não me engano?
Acho que no fundo não quero ver que o que eu acho que me liberta na verdade me consome. Acho que vou queimar essas fotografias.

Borba