Tinta preta pra escrever

Há muito reparei que o blogue anda meio lento, mal das pernas.
Eu, por uns tempos, dei uma diminuída desse mundo virtual, e como sempre foi normal pra mim, fiz uma reflexão do que realmente estava me levando a parar de escrever.
Fui pensar, matutar, macambuziar, e aí reparei numa coisa. Reparem:

Eu parei de reparar nas pessoas.

É, foi.
Eu, logo eu. O popular populista escrachado, que gosta de escrever sobre a senhora que rouba a bola dos guris, da sujeira da calçada no caminho pra aula, do garoto que se chamava Pipoca, ou da tia no ponto de ônibus que queria me casar com a filha dela.
Vim tentar entender, nesse escopo de incontáveis mudanças constantes, o que tinha causado essa mudança em especial.
Sempre pensei que eu, como estudante e como pessoa que gosta de Comunicação (não necessariamente um alguém comunicativo) deveria ser uma esponjinha, como sempre fui, absorvendo tudo sem se esquecer de filtrar. Sempre observador, de beira de olho, notando e anotando, pensando e medindo, escrevendo mentalmente tudo que se passava em volta de mim.

E aí pensei que uma coisa tem total relação com a outra, afinal, o que sempre deu carga pra minha caneta foi esse meu mundo cotidiano.
Não sei realmente o que freou essa característica, mas ontem eu acho que voltei ao normal quando me deparei com um ambulante vendendo água dentro do ônibus e senti vontade de escrever sobre o que vi.

Mas aí é história, quem sabe, pra um próximo post.