Genebra e as Duas Prostitutas

Don't cry for me, "Arrentina".

2009-09-06T14:17:00.002-04:00

Sabem o que a Argentina tem mais que o Brasil?
Tem mais é que se foder.

AGUANTE, DALE!

00:48

2009-08-27T23:46:00.002-04:00

Borba no teclado para tirar o peso da consciência e avisar a todos os leitores do Genebra (vocês dois e minha mãe) que estamos planejando um blog novo, renovado, novamente mais uma vez. Domínio, layout, estilo e etc; não existe data certa, pra ninguém ficar nos pressionando, essa vida de blogueiro (argh) é complicada. Mas, logicamente, todo mundo vai ser avisado.
Por enquanto vamos botando a cara e outras coisas por aqui, de vez em quando, mas não com a mesma frequência (que já era pouca).
Até lá.

Celebridades

2009-06-08T13:06:00.001-04:00

A gente jura, não é culpa nossa.

De como me tornei torcedor do Vitória (ou das coisas lógicas da vida)

2009-05-19T21:20:00.006-04:00

Dizem os antigos da família que a história das torcidas cá em casa se resume a uma questão puramente matemática. Repetem, feito vendedores de mingau da Av. Sete, que eu, ainda guri, aderi ao brasão do brioso rubronegro baiano por pura pressão paternal.

Meu tio Elton, o que mais sofre com os delírios pela ausência titurilística dos tricolores (há 8 anos que eles não ganham nem campeonato de cuspe à distância), adora balburdiar a trela, que ele diz ser verdadeira:

- Rapaz (e vira pra meu pai), você lembra sim, lembra que eu sei, daquele dia que você virou pra ele (no caso, eu) e disse: torça pro Vitória menino, torça pro Vitória, que seu tio e seu irmão já são Bahia. Torceremos eu e você pro Vitória, e assim equilibra, fica dois contra dois.

Daí que segundo ele, eu, claro, mais novo, comi o agá de meu pai, e passei a torcer pro Vitória.

Isso ele conta como uma espécie de pilhéria. Faz uma algazarra dos seiscentos. Se aproveita dos fatos inventados e historietas do tempo do ronca para mascarar as discussões que realmente importam (ou não mais, porque contra fatos não há argumentos) – enquanto o time dele definha e a torcida vai enlouquecendo aos poucos, o meu time tem um pé no presente e outro no futuro, e a nossa torcida só faz crescer.

Ao final do causo, provavelmente contado pela decanésima vez, eu dou uma risadinha pra não postergar mais o assunto e faço minha típica cara de deboche. Não sabe ele que antes de qualquer fração ou soma, antes de qualquer palavra ou triagem, está o time pelo qual o homem torce, e isso não se escolhe, é de nascença, é de berço, é de cria, é sentimento sem explicação.

Ésse pê

2009-03-30T12:55:00.003-04:00

Vinte e cinco de março de dois mil e nove.
Rua da Consolação, São Paulo.

Aline

2009-02-28T20:43:00.008-04:00

E tinha a Aline, que era o meu caso mais incompreensível. Não porque eu não a entendesse, era mais por mim mesmo - eu não entendia porque gostava dela.

Aline era a melhor amiga da Carol, de quem eu platonicamente gostei até a 8° série, lembra da Carol? Então. Elas eram melhores amigas, e a Carol contava as coisas pra Aline, claro, porque dava pra perceber que ela sabia muito de mim durante as nossas conversas.

Um dia qualquer, ali na fila da cantina, ela começou a conversar comigo do nada, e enquanto eu pedia minha Coca, ela entrelaçou o braço no meu, e ficou assim durante quase todo o intervalo. No começo eu fiquei meio sem graça, porque a Aline era muito diferente de mim. Além disso ela tinha seios grandes e só andava com uns caras mais velhos, e o seio esquerdo dela roçava no meu braço e a sensação era muito boa. Ela sempre vinha com beijinhos e abraços, e dizia pro vento ouvir que adorava meu cheiro.

A Carol, claro, enciumou, e eu fiquei sem entender bulhufas. Disse pra ela não confundir alhos com bugalhos, que ciúme é coisa pequena e a amizade vale mais. Aí a Carol me falou que não era isso. Não era ciúme de amiga, era ciúme de namorada.

-

Namorei Carol por 3 meses, que foi logo antes do meu pai ser transferido e eu ter que ir embora com ele.

Esses dias eu entendi porque gostava tanto da Aline. Não fosse ela, talvez a Carol nunca deixasse de me ver com olhos de amiga e passasse a me ver com olhos de namorada.

Loüie

2009-02-25T18:00:00.004-04:00

Se pegou olhando as fotos dela, de 4, talvez 5 anos atrás. Lendo as legendas, tentando entender os momentos, percebeu sua evolução, tentou imaginar o que ela estaria passando naqueles dias. Se pegou olhando suas anotações, suas frases, suas palavras, caçando qualquer lugar onde pudesse achar um vestígio da passagem dela, seu estilo, de onde ela poderia ter deixado suas impressões, suas opiniões. Se pegou tentando decifrá-la, quem sabe fazer parte da vida dela. Se pegou imaginando. Pensando coisas e mais coisas, pensando no tempo, viajando no futuro, quando eles estariam juntos, pra sempre e todo o sempre. Se pegou pensando antes de dormir, imaginando como seria, como poderia ter sido, como deveria ser, como ele imaginava que era. Seus devaneios iam longe, e nem ele sabia de onde tirava tanta certeza, ele simplesmente sabia. Sentia. Tinha certeza.

Parágrafo final

2009-02-19T10:59:00.002-04:00

Mas enfim, se você acha que eu realmente agi de forma errada, é só mais um motivo pra você relevar tudo isso, ignorar e levar as coisas adiante. Eu só queria que você não ficasse com um sentimento ruim de mim, a minha intenção sempre foi de te fazer sorrir.

Parágrafo oitavo

2009-02-18T08:54:00.001-04:00

Mais uma vez, eu só queria pedir desculpas por não abrir o jogo com você antes, você não merecia isso, e no seu lugar eu ficaria chateado também. E depois, eu ainda pesei um monte de coisas, desde os nossos amigos em comum até a pouca convivência que eu tive com a sua família, mas que foi muito boa. Mas como eu te falei, eu tinha que tomar a decisão por mim. Cada um sabe o que passa e sabe do que sente, basta depois aceitar as conseqüências.

Parágrafo sétimo

2009-02-17T09:50:00.000-04:00

E por mais que eu não quisesse agir assim, como eu tenho agido, eu não consigo agir de outra forma. Eu já tentei, de todas as outras possíveis, e nunca deu certo, pra mim. Eu sou campeão em amores platônicos.

Parágrafo sexto

2009-02-16T09:11:00.003-04:00

E eu sempre pensava isso, e logo depois vinha o pensamento: "mas que merda; que tempestade num copo d'água; que exagero." Aí eu te olhava, e percebia que não era exagero. Mesmo eu me sentindo ridículo ao te escrever esse monte de baboseiras, eu te vejo e sei que gosto de você e que vou sinto muito tua falta.

Parágrafo quinto

2009-02-14T13:15:00.001-04:00

Aí eu tinha que tomar uma decisão bem prática, do tipo que eu quase nunca tomei na minha vida: vale a pena perder essa amizade? Se não vale, até quando as coisas vão ficar assim? Pra sempre? Até quando eu começar a me sentir seriamente atraído por outra garota e isso passar? Mesmo te vendo todo dia? Convivendo todo dia com você? E pra que? Pra cada vez me sentir mais fodido? Qual vai ser o sentido dessa amizade, então?

Parágrafo quarto

2009-02-13T09:37:00.002-04:00

Te juro que não faço isso pra levantar um sentimento de pena, pra você ficar me bajulando, ou como você mesmo disse, ficar mendingando a nossa amizade. Não preciso de confetes. Longe disso. E também não é o fato de agora estar te evitando que significa que eu não te dou valor. Porra, a maior bobagem que você falou hoje, sobre eu não ir na tua casa naquele dia, como se não fizesse questão de ficar do teu lado, ou como se aquilo fosse o fim do mundo. Logo eu, que sempre fui te ver só pra te dar um cheiro, dar um oi, ou que ficava contigo até as tantas da manhã em botecos por aí, te deixando em casa já com o sol nascendo, mesmo indo pra lugares que eu não curto muito, só pelo fato de estar com você - porque no fundo era só o que importava, mesmo com todas as nossas diferenças (e nós temos várias em vários aspectos), mesmo pra ficar ouvindo você falar e se lamentar do seu ex, só porque no fundo eu sempre gostei de você como pessoa, como mulher e como amiga, e era bom estar contigo.

Parágrafo terceiro

2009-02-12T07:20:00.001-04:00

Nesse meio tempo, eu tomei as atitudes que eu achei certas, me abri com você quando achei que tinha que me abrir, conversei com você quando e sobre o que tinha que conversar, sempre te respeitei. As coisas não tomaram o rumo que eu queria? Paciência, achei que era hora de me afastar então.

Parágrafo segundo

2009-02-11T09:04:00.001-04:00

A questão é que eu fiz uma escolha, dentre as poucas opções que eu tinha. Era fraquejar a nossa amizade agora, ou depois ficar fodido. Não é questão de sofrer por antecipação, é questão de me conhecer, e você parece um filme que já passou na minha vida muitas vezes, só mudando a personagem principal.

Parágrafo primeiro

2009-02-10T18:57:00.000-04:00

Foi difícil conversar com você hoje, principalmente porque eu não consegui falar metade de tudo que eu vinha pensando nesses dias. Eu sinceramente não acredito que você está pensando que essa situação é fácil pra mim, porque não é, você sabe que não é. Por mais que pareça, por mais eu demonstre estar bem, só o que sei fazer é fingir bem.

Alice ruir

2009-02-06T17:58:00.001-04:00

apaixonado

apaixocanso

apaixoafogo

Pra ser curto e grosso

2009-01-28T07:57:00.006-04:00

E diferentemente dos textos de meus amigos aqui e acolá, dessa tal maldita corrente, vou tentar ser curto - e falar mais falando menos - dessas malditas 8 coisas que pretendo fazer antes de bater os coturnos. A primeira já segue nesse parágrafo então: "falar menos." Eu falo muito, ô mania maldita.

"Comprar uma bateria e aprender a tocá-la, no mínimo, para o gasto."

"Ficar rico, atrelado ao sucesso profissional, e quem sabe a um reconhecimento público, também seria legal."

"Além de ficar rico e tudo mais, comprar um apartamento na planta e montar ele do jeito que eu quero." Eu sou uma moça pra essas coisas de decoração, arrumação e organização. Quero escolher desde a cor dos meus cabides, até montar um estúdio, onde provavelmente ficará minha guitarra, meus violões e minha provável futura bateria.

"Ter uma mesa de bilhar, daquelas profissas, um fliperama, daqueles arcades e uma mesa de pinball, daquelas grandonas." Provavelmente no meu futuro apartamento novo, provavelmente na minha futura sala de jogos.

"Viver um relacionamento daqueles únicos, bons e duradouros, onde o outro gosta de você tanto quanto você gosta do outro, a convivência é tranqüilas e as diferenças são respeitadas."
Ok, talvez seja utopia, mas enfim, segue o texto.

"Fazer um filme." Tá, pode ser um curta também, desde que tenha meu dedo na direção, fotografia, áudio, trilha, elenco, ou qualquer coisa, ou tudo.

Clichê? Talvez, mas eu preciso aprender a dizer não.

Regras:
- Escrever uma lista com oito coisas que sonhamos fazer antes de morrer.
- Convidar oito blogs amigos para responder também.
- Comentar no blog de quem nos convidou.
- Comentar no blog de nossos convidados, para que saibam da "convocação".
- Mencionar as "dívidas".

Convocados: Você, você, você, você, você e você.

Plec!

2009-01-07T14:23:00.000-04:00

Só pra tirar o selo de 2009.

Alta Fidelidade

2008-12-29T02:19:00.005-04:00

Aproveitando o ano findando e a falta de sono às 02:26, resolvi dar uma relida no blogue e fazer meu Top 6 - Textos 2008.
Adoro esses Top's 10, 5, 3... mas eu pré-selecionei 8, e não consegui excluir mais nenhum dentre esses, então fica sendo um Top 6 mesmo. Opinião pessoal, claro. Aí vai:

6
Prática Civil IV
Autor: Borba

5
Tevê de propaganda em tela de bronzeador
Autor: Alfaia

4
Pequeno texto em 5 partes sobre 6 garotas que me fascinam
Autor: Borba

3
O Perfumista
Autora: Renata Marques (Participação Especial)

2
Mentira vai à praça
Autor: Alfaia

1
"Le Couperet"
Autor: Borba

Antigos Achados Atuais

2008-12-28T10:13:00.002-04:00

Achei um arquivo .txt aqui no PC, enquanto dava uma organizada nas pastas. Deve ter uns 4 anos ou mais que escrevi isso. Acho que está mais atual que nunca.

-

O Borba

Dizem por aí que o tal Borba é o pior dos salafrários,
um sôfrego rabujo automaticamente irônico.
Um disparate assimétrico de proporções díspares,
um coração amargurado com um sorriso lacônico.

Enquanto deixa sua linda - com doces beijos na cama - a dormir,
procura na noite saciar seus impulsos.
Procura nos caminhos obscuros algo que o retorne ao ímpeto,
e ao longínquo trôpego que o faz pesadamente cair.

Quem entende o homem? Nem ele, nem alguém, nem ninguém.
Nem sua linda, que suavemente dorme sem ver nem imaginar.
De olhos fechados ela pensa que sabe o amar.
E ele? Faz o que quer? Ou faz o que convém?
A quem ele acha que engana? Acham que ele é homem de bem?
Ele é só o Borba, cansado de tentar.

-

A gente muda mas não muda, afinal.

Whisky para um condenado

2008-12-16T20:59:00.002-04:00

Era um dia quente.
Muito quente.
O cigano entrou pelo saloom com passadas lentas.
Todos olharam. Menos eu.
O cigano tropeçou e caiu. Levantou-se. Passadas lentas até o balcão. Todos olhavam com indiferença a barriga aberta do cigano com suas tripas perfuradas pra fora. Menos eu.
Ele as limpava, as tripas, depois da queda.
No balcão, murmurou um whisky para Solano, o barman. Este o serviu. E perguntou com certa parcimônia:
- Que te aconteceu, cigano?
O cigano olhou para Solano com os olhos vermelhos:
- Me mataram, amigo, me mataram... - Virou o copo da bebida de um só gole e ainda acrescentou: - Mas o pior é isto - e olhou para as próprias tripas, que agora vazavam toda a bebida há pouco ingerida.
Todos fizeram cara de comovidos. Menos eu.
Tenho de ser profissional nestas horas.
- Caralho - gritou o cigano.
E caiu.
E morreu.

A prece minha de cada dia

2008-11-29T15:18:00.003-04:00

Obrigado, Senhor
por me dar a graça
como única graça (e não que eu esteja reclamando!)
porque sem graça
eu não teria nenhuma graça.

Amém.

...

2008-11-19T23:31:00.000-04:00

Parece que anda todo mundo louco por aqui, sofrendo de amores.

Será o calor?

Banana, aveia e mel

2008-11-04T16:37:00.003-04:00

Acabei de perceber a maior vantagem de voltar a morar com meus pais: ser acordado todos os dias no horário, com um copão de vitamina do meu lado.

Das paixões instintivas

2008-10-16T19:17:00.002-04:00

Fico pensando de onde surgiu no homem essa necessidade besta de se apaixonar, se - enquanto animais - procriar e disseminar já era o suficiente. Quando foi que deixamos de ser animais? Quando passamos a nos apaixonar?

E será que, apesar de todos os problemas, ele se apaixonaria, mesmo sabendo que logo depois seu coração iria doer?

Em Si menor

2008-10-12T14:05:00.000-04:00

Ela era linda, pequena, tinha os olhos claros e a pele alva. Vestia preto, mas eu podia perceber suas curvas durante seus movimentos. Tudo nela extasiava, mas o que mais me deixou fascinado foi seu meio-sorriso envergonhado, quando seu olhar cruzou o meu.

E eu fiz uma música, pra ela.

Vem de lá

2008-09-30T00:00:00.001-04:00

E como se cada palavra queimasse,
me calei ao som das tuas lágrimas rolando e descendo por entre teu rosto, outrora tão ávido por um afago meu.
E como se o olhar ardesse, fechei meus olhos e me fingi de cego aos teus erros,
mais uma vez,
mais uma noite.
Sentia saudade de teus mimos, afinal, e sabia dos detalhes de tua existência, dos pormenores de tua desistência e dos motivos de tua ausência. E aprendi a achar isso normal.

Eu sei, e tu sabes que eu sei.

Frases Aleatórias

2008-09-28T17:36:00.006-04:00

Sábado, 27 de setembro, Hurtmold na Praça Tereza Batista, Pelourinho.

Sentado, cansado (como quase sempre), tomando uma água e conversando com uma amiga sobre tatuagens, Lei Seca e seca sexual, aparece uma figura conhecida na nossa frente: Marcelo Camelo.
Excluindo todos os pormenores do fato, enquanto minha amiga praguejava contra os tietes que apareceram do nada querendo tirar fotos e dar abraços, eu observava alguns comentários aleatórios ao meu lado:

- Meu Deus cara, é o Camelo!
- Eu vou nele, hein.
- Nossa, que barba horrorosa!
- Eu não tô pagando 15 pra ver a banda inteira, quanto mais 20 pra ver só o Camelo!
- Que menina bonita do lado dele. Será que é namorada?
- Eu vou na namorada dele, hein.
- Olha só o Camelo. Até que ta mais gordinho ele, tadinho.
- Ai, eu não vou nele não, hein.

Mais tarde, resistindo a uns convites pro Rio Vermelho, fui com mais dois amigos comer uma carne-do-sol e aipim genial, no Doron, que só perde pro da minha mãe, na pressão, com aquela carne de panela e molho doce.

Um deles é gordinho, o outro não come carne.

- Caralho, como alguém consegue ser vegetariano, por opção? Isso tá muito bom!
- E aí cara, ta boa a macaxeira?
- Que carne boa, parece que tem orégano.
- Hum, essa macaxeira está deliciosa!
- Orégano é tipo o bacon do mundo vegetal.
- Cês viram lá no show, um cara igual ao Marcelo Camelo? Até pedi as horas pra ele, hahaha.

Pets

2008-09-22T22:43:00.003-04:00

- Te levar a sério? Você cria vinte e três esquilos no seu quarto! Como eu posso te levar a sério?
- Mas o qu...
- VOCÊ DEU UM NOME PRA CADA UM DELES!

Prática Civil V

2008-09-18T23:41:00.002-04:00

De tão absorto nas novas notas do blues que ecoavam pelo cubículo, nem percebeu o tocar na porta da sala. TOC TOC – dessa vez mais forte, e ele se deu conta de que alguém batia à frente.

Lançou um olhar de reprovação ao toca-cds, como se quisesse dizer – Merda! Porque canta tão alto? Pensou em disfarçar, e esse ser incômodo que estava batendo daria meia volta. Daí pensou que era culpa sua de ouvir o som tão alto – Vai ficar surdo, moleque! Sua mãe sempre dizia.

Passos lentos até a porta, nos pés, um par de meias sujas. Piscou na frente do olho mágico: uma mulher. Sua mente voou em dois segundos aos enredos dos pornôs B que inundavam sua solidão por muitas noites, nas típicas cenas em que a loira peituda aparece na porta pedindo açúcar e termina em cima da cama, no ato do gozo.

Abriu uma fresta. O máximo que passava por ali era uma respiração e o olhar de curiosidade.
- Não atende mais o telefone não, é?

Dos tempos futuros

2008-09-10T23:40:00.003-04:00

Mas eu sei que no fim vou pensar - e aí, será que vale a pena fazer o esforço de levantar minha bunda desse assento confortável por alguém que já me esbofeteou?

Daí, numa mistura de medo e comodismo, eu prefiro achar que cansei.
Mas cansei de fato. Me deixa quieto então, no meu canto.
Foi assim e aqui que eu escolhi ficar, até você aparecer.

Dos tempos de hoje

2008-09-09T17:20:00.002-04:00

E o mais difícil de acreditar é que na verdade você não entende a situação, ela não está nas suas mãos, ela não depende de você. Na verdade não é difícil de acreditar (isso não passa de um bloqueio que a sua mente fraca cria pra te enganar). Acreditar você acredita, mas não aceita. Talvez até não compreenda. Depois fica achando que sofrer é necessário, se acostuma a levar as patadas na cara e oferecer os dentes que ainda não quebraram e o olho que ainda não inchou.

Pior que com tudo isso você acha que que atingiu o fundo do poço, que ninguém está pior que você e se sente a pior das criaturas desse mundo injusto. Porra nenhuma! Sempre tem um otário sofrendo mais. Levanta a bunda daí e vai atrás do que tu quer. Entenda que no fundo, só depende de você fazer a sua parte.

De outros tempos

2008-09-04T20:34:00.003-04:00

Às vezes a gente se perde na tentativa de encontrar o sentido em algo, sem saber que no algo não há sentido, nem via que nos leve ao encontro do esperado; sem saber que na verdade a justificativa que buscamos não passa de tentativa nossa - para nós mesmos - nos enganarmos.

O dor

2008-08-15T03:14:00.003-04:00

Sentiu o cheiro no âmago do estômago. O cheiro que parecia ter cor, espessura e textura, tamanho o poder com que penetrava suas narinas, tinha sobretudo peso. Vinha como uma sucessão de sons e seus ecos, rechaçando pela sala, refletindo nas paredes imundas de sangue e caos, criando uma sensação metálica e transparente, vitral e triste. Um espectro visceral que corroia suas entranhas e quebrava suas unhas e fazia ranger seus dentes e arrepiar seus pêlos em uma agonia hedionda e incessante.
E veio a chuva de sapos.

Prática Civil IV

2008-08-08T17:13:00.003-04:00

A dúvida atual era se deveria atender ou não o telefone, que insistia em tocar. Deixaria as etiquetas pra depois.

Caminhou até a parede lado norte de sua sala, perto do telefone em cima da escrivaninha consumida pelo tempo e tirou a tomada da parede. Pronto, agora, no ar, só o blues.

Lembrou da água ebulindo na chaleira e deu uma corrida até a cozinha. Cansou, apesar de morar num quarto-e-sala de vinte e dois metros quadrados. A vida de recluso estava acabando com seu corpo. Café quente saindo, mais um dos seus vícios. Açúcar, outro.

Adorava olhar a fumaça se esvaindo pelo copo plástico. Lembrou de sua mãe, falando que beber café em copo plástico dá câncer, comprovado, passou no Jornal da TV. A velha tinha aquelas manias antigas e estranhas: leite com manga faz mal, feijão com banho também, camisa ao avesso, trovão sem chinelo, tudo isso. Fosse pelas manias dela, e ele já estaria morto.

Se bem que, pensou, já estava.

Há tanto tempo não convivia com ninguém, tinha perdido a prática da civilidade. Sua vida parecia nada mais que um emaranhado de lembranças com cheiro de nostalgia. Convivia com ele só, seus CDs, seus livros, suas manias e suas etiquetas amarelas.

Três anos de Genebra

2008-07-07T09:48:00.002-04:00

Congratulações ao puteiro mais careta da área.
Parabéns, Genebra, pelos três aninhos.

E pra quem se interessar: o texto inaugural, postado pelo Filipe, trinta e seis meses atrás.

Virey gay

2008-06-18T12:00:00.000-04:00

meu TCC está me fodendo.

Prática Civil III

2008-06-06T17:58:00.006-04:00

O telefone começou a tocar. Deve ser engano.

Constatou que se não recebe visitas, não receberá telefonemas. Tentou relacionar estes dois fatos mas não conseguiu. Receber visitas depende do ato de receber ligações, perguntou-se. E se não se respondeu é por não saber mais do que estava falando. Esquece de algumas coisas com facilidade nossa interessante personagem.

O telefone está mudo agora.

O som do blues invade a sala aos poucos. Sente a textura do livro que está nas suas mãos. Cheira-o. Lambe-o.

Às vezes imagina que há um viés na sua vida, um universo paralelo: como se fosse imaginada por dois narradores, ambos com o poder de encaixá-la na estética narrativa que cada um adota. Tem imaginado e planejado muito nos últimos dias. A misantropia pode trazer consigo hábitos saudáveis.

Nota mental: comprar etiquetas, mesmo sem ainda saber o porquê de usá-las.

O telefone voltou a tocar.

Prática Civil II

2008-05-22T01:48:00.008-04:00

Não encontrou as etiquetas. Droga! Tinha novamente esquecido de comprá-las.

Lembrou da facilidade com que esquecia das coisas, como no dia em que reencontrou num supermercado a garota por quem foi apaixonado durante todo o ensino médio, e não lembrou do nome dela. Ou ainda do aniversário de sua mãe, quando esqueceu de lhe mandar um cartão por e-mail.

Pôs o CD novo no som, pensando na necessidade estética de comprar um toca-discos, daqueles bem antigos. Folheou o livro, passando página por página, sentindo a textura do papel amarelado entre os dedos e o cheiro de coisa nova que tanto o inebriava.

O telefone começou a tocar. Deve ser engano.

Abriu uma gaveta. Etiquetas! Mas eram etiquetas rosas, guardadas há tempos. A maioria estava rabiscada com o mesmo nome feminino. Lembranças de uma garota por quem ele foi apaixonado durante todo o ensino médio.

Não gostava de etiquetas rosas, tinha que ser das amarelas. Nota mental: comprar etiquetas amarelas no próximo pedido.

O telefone continuava tocando.

Prática Civil I

2008-05-12T18:00:00.003-04:00

Tentou, esforçou-se com sinceridade, mas não conseguiu lembrar da última visita que recebeu.

Enquanto o som da música preenche o espaço vazio da sala, ele se pergunta exatamente o porquê de identificar seus objetos pessoais com etiqueta amarela, com seu nome e sobrenome e, embaixo, seu endereço eletrônico.

Seria normal o procedimento, recomendável, inclusive, se ele não morasse sozinho. Nunca sai de casa, por isso não lê no ônibus. Não possui cachorro nem gato, nem planta nem pelúcia, nem parente nem amigo.

Só possui seu reflexo no espelho, com quem conversa todas as manhãs.

Batidas na porta. Uma encomenda por debaixo. CD de blues e um livro: pediu pela internet. Sorriu, empolgado. E retirou da gaveta algumas etiquetas amarelas, serviriam pra identificar alguns novos objetos pessoais.

Canceriano sem lar

2008-04-29T00:15:00.008-04:00

As persianas impedem que a luz atinja seus olhos. Isso é bom. Domingo dos namorados. Das mães? Não sabe mais. Pode ser finados. Cinzas. Corpus Christi. Um café. Da namorada, nesse dia propício. Não há namorada, porém. Desde... lembra? Montevidéu, com escala em Buenos Aires, a última.

O reflexo acusa. É preciso tirar essa barba. Os pêlos do bigode já começam a fazer cócegas nos lábios. Da última vez não lembra: quando? O barbeador estava cego. Lavou os olhos remelentos. O reflexo observa o rosto moreno, pálido. O cabelo emaranhado. Unhas das mãos. Dos pés. Enormes. Entrou nessa fase – naturalista, dizia a si mesmo – quando? Não lembra. Os pubianos, peito, axilas. Naturalista, repetia com o olhar ao outro, o do espelho.

Até agora não abriu a boca, sabe da reação. A reação de quem sentirá um cheiro desagradável vindo do próprio estômago. Quem dera saísse por outros orifícios, pelo menos são mais distantes do nariz, mas não. Seu corpo não obedece mais. O hálito: abafado. Certamente terá vontade de vomitar, anda sensível esses dias. E o fará. E terá nojo da baba espessa alojada na pia. Mais vômito. Cai. Arrasta-se, fugidio, até a porta do quarto.

Respira, respira. Respira? Ainda.

Doses homeopáticas de esquizofrenia servem pra curar da solidão. Companhias nessas horas são importantes, concluiu. E riu, regozijado perante seu bom humor em situações extremas. E volta a dormir, pois amanhã será um belo e proveitoso dia, como foi hoje, e como tem sido todos estes últimos meses da sua vida.

Garotos Podres

2008-04-14T23:29:00.002-04:00

Devia ser cedo, e a cara devia estar amassada.
A noite anterior tinha sido boa, eu pensei, quando ela apareceu da cozinha, à porta do quarto:

- Já escovou os dentes?

A gente fez quase tudo ontem, refleti, mas ainda não tinha intimidade para manter uma escova de dentes no banheiro dela.

- Não né! Com qual escova escovaria?
- Com a minha, ué!

Vixe, ela já ta chegando nesse ponto. Fudeu.

Desconversei:
- Sabe, eu li esses dias que a boca é dos órgãos mais sujos do corpo, por todas as substâncias na saliva e tudo mais. Beijar, inclusive, troca mais imundícies do que um simples sexo oral.
- Eca! Verdade?
- Uhum, verdade.
- Não vou te beijar mais, então, hahaha - E saiu de volta pra cozinha.
- Boba! E dei uma risadinha. Por sorte ela não ouviu quando emendei: você deveria chupar mais meu pau, então.

Sobre números e o amor

2008-04-11T16:39:00.003-04:00

Dizem que três quartos dos vinte por cento nascidos de mil novecentos e vinte e nove a mil novecentos e trinta e cinco de março a abril com mais de trinta e um dentes e cento e vinte mil fios de cabelo na cor quinhentos e três/cem na escala pantone (não pode haver qualquer fio branco) no topo da cabeça e que gostem de camisas número três (a número dois geralmente lhes aperta os pescoços, que têm mais de vinte centímetros de raio) sem estampas e com sete botões daqueles de quatro furos sabem efetivamente o que é o amor.

O Perfumista

2008-04-08T20:55:00.010-04:00

A alma dos seres é seu aroma.

Pelas mais variadas formas, a maioria das pessoas procura atrair para si a atenção dos estranhos em sua volta. E certo dia eu conheci alguém que não fugia a esta regra.

Talvez por supor não ter sido agraciado por uma beleza natural (lê-se, era muito feio), perfumava-se para que reparassem mais nele, para que o vissem e se interessassem.

Neste intento, ele gastou uns poucos anos e muitos litros de perfumes. Pois cresceu rápido e o tempo lhe prestou o grande favor de lhe conceder, digamos, certos atrativos.

Acontece então que ele cresceu, embonitou e não perdeu a mania de perfumes. De fato, isso surtiu bons efeitos e ele passou, então, a gastar seu tempo na idéia fixa de trocar de perfumes para conseguir mulheres e mais.

Mas depois de algum tempo a empreitada deve ter perdido sua essência, pois ele me contou que fazia muito não pegava ninguém e que não entendia onde é que estava o erro.

Pois ele não sabia que não se confundem alhos com bugalhos, olhos e olfato. E como aquele Boaventura que tinha cara de tudo e não tinha cara de nada, o menino, que era já um homem, passou a ter cheiro de tudo e a não ter cheiro de nada.

Renata Marques

Mente

2008-04-02T10:23:00.004-04:00

Aparente
esta é a parte que me cabe.
Ser-te
conveniente
e suportar o indiferente
de-ti.
Obediente
carrego a vida lentamente
em um saco, e somente
retirante, sobrevivente.

E o tempo, que passou tão rápido, passou.
Lembra?

Tevê de propaganda em tela de bronzeador

2008-03-20T17:44:00.006-04:00

Aqui.
Sol.
A pino.
Tudo bem pra um lugar com estereótipo de extensão do inferno.
Sol.
De rachar a cuca, de esquentar a moringa e fritar o miolo.
Sol.
Inevitável não pensar naquela estranha teoria dos pólos - ali do meio desenvolvido, rico - resoluta ao afirmar que o subdesenvolvimento perdura por aqui, o trópico, porque o sol deixa as pessoas mais lerdas e preguiçosas.
Sorrio, bobo.
Lerdo e preguiçoso.
E relembro a figura do meu avô.
No dia em que comentei sobre isso na hora da sua sesta, no avarandado da casa, calor nesse imenso empoeirado, ele de olhos cerrados, na cadeira de palha, praguejou, reclames quase comunistas:
- Esses filhos da puta não querem nem que façamos digestão...
Pensou.
Balançou mais um pouco depois de um longo suspiro.
- Daqui uns dias impedem a gente até de trepar.

Dos meus pais

2008-03-10T18:07:00.006-04:00

É que, depois de quatro anos morando longe, estou aos poucos voltando a me acostumar com as velhas manias dos velhos.

Meu pai
Domingo desses me chama ele como quem nada quer para ir ao supermercado. Tudo bem, afinal, estava precisando de desodorante e biscoito. É que não sei quanto ao pai de vocês, mas sempre que peço pro meu comprar um simples biscoito, ele nunca consegue.
- Pai, passatempo. Passatempo ou de chocolate. SÓ CHOCOLATE. Sabe bono?
E lá vem ele, com aquelas novidades de avelã com noz moscada, maçã com canela e cebolinha ou o novo da Bauducco, de espinafre.
- Pô pai, é difícil entender? Chocolate! CHO – CO – LA – TE.
- Mas filhão, eu achei que você ia gostar desses...
Tudo bem, então lá vou eu. Tinha esquecido que meu pai, além da dificuldade crônica de se concentrar em qualquer coisa que não seja seu trabalho, se sentiria perdido em um mercado 5 vezes maior que o maior mercado da sua antiga cidade.
Depois de dar 4 voltas por todos os corredores sem colocar nada no carrinho, eu, já bufando, larguei o comentário inocente, daqueles que você não quer que ninguém escute:
- Ô Deus, se meu professor de Marketing vê isso ele ia te dar zero em logística.
Ele ouviu, e retrucou:
- E esse professor de Marketing nunca deve ter te ensinado que não se deve irritar o dono do capital de investimento, certo?

Minha mãe
Nesses quatro anos ela conseguiu aumentar drasticamente sua capacidade olfativa. Além das ligações a cada 30 minutos - outra grande habilidade dela - com apenas uma tragada, num raio de 2 km, ela pode sentir se eu tive qualquer tipo de contato com qualquer substância ilícita, dentre as 325 catalogadas e mais 92 não catalogadas. Toda semana aparece alguém da C.I.A. aqui em casa, tentando contratá-la para trabalhar na identificação de armas biológicas.
Ao chegar em casa da última farra nesse sábado, me deparei com ela na porta do quarto:
- Menino! Por acaso você andou misturando pergamanato de potássio etilenoglicol com nitroparafinas de amônia e mercúrio de novo?

"Le Couperet"

2008-02-22T23:33:00.004-04:00

Corte.

Acordei suado.
Poderia ser o calor massacrante que fazia por esses dias, mas não era.
Tentei organizar os pensamentos, em vão. De onde tinha saído tudo aquilo?
Antes de me perder nas tentativas de justificar meus devaneios, resolvi escrever tudo que ainda lembrava, enquanto aquelas sensações ainda estavam quentes no meu corpo, enquanto eu ainda estava duro.

Corte.

Eu estava no quarto dela, aquele mesmo branquinho e frio de outro dia. Deitado, embaixo de um cobertor grosso, o que eu estaria fazendo ali? A atenção na TV ligada foi interrompida pela porta abrindo, de onde ela vinha, nua, com um copo de água na mão.
- Toma.
- Han?
- A água que você pediu, bocó!
- Água?
Minha surpresa só não foi maior do que quando me arrumei para pegar o copo de água, e ao pegá-lo percebi que também estava completamente nu, e que ela não estranhou isso.

Corte.

- Vem pra cá - eu chamava.
- Calma, to procurando aquele filme que eu tinha te falado.
- Filme?
Ela estava de costas pra mim, de frente pra TV, procurando alguma coisa nas estantes. Dizia ser um filme. Que filme? Não lembrava de filme algum. Seus movimentos, que eu achava graciosos, davam a perceber que ela estava tentando chamar minha atenção, seduzir meus olhos, apesar de não precisar. Estava mais uma vez reparando em como sua pele era alva e serena. E como ela tinha beleza, e textura. A linha das costas terminando nas nádegas macias e suas pernas frágeis, que estavam mais bonitas a cada vez que eu a via.
- Vem pra cá.
Ela se virou toda, o cabelo solto nos ombros, a barriguinha, os seios pequenos e firmes que cabiam perfeitamente na minha mão e na minha boca.
- Tô indo, tá?

Corte.

- Mais forte...
Ela gemia. Arfava. Cada vez mais intensa.
- Mais forte...
Não era uma interjeição. Era um pedido, quase um rogo, uma súplica. Seus olhos abriam e fechavam, rodavam, enquanto eu beijava sua nuca, sua orelha.
- Mais forte...
Eu a penetrava por trás. Arquejava suas costas, segurava seu ombro com força e a puxava pra mim. Ela era quente, pequena, apertada. Molhada. Não queria soltá-la nunca. Eu pulsava dentro dela, sentia meu sangue enlouquecido pelas veias saltadas enquanto ela me envolvia, me apertava mais, me ganhava a cada movimento, cada vez mais forte.
- Mais forte... mais forte...
A fechei em meus braços, enquanto minha mão percorria sua barriga, seus seios, sua boca. Sua púbis, seu sexo coberto de leve penugem, sua carne, lânguida, tenra. Meus dedos corriam em movimentos rápidos, enquanto eu batia com comedida violência a enchendo com meu membro. Uma mordida do ombro, começo a intercalar um movimento longo com um curto, mas ambos profundos, fortes...
- Mais forte...

Corte.

Estávamos na sala, todos nus. Nós e mais dois amigos. A outra e o outro. O que eles faziam ali? Qual a relação entre eles? Qual a relação deles comigo? O que tinha em comum entre eles e eu? Ela, pensei.

Corte.

A outra estava em cima de mim. No sofá. O outro estava no sofá a frente, com uma feição estranha no rosto, talvez algo relacionado ao fato dele ser homossexual? Assumidamente, pensei, enquanto penetrava a segunda mecanicamente. Não, acho que não.

Corte.

- Dá pra dar uma licencinha pra gente?
Era ela, que queria ficar com o outro, a sós, no quarto.
Não entendi. O que tinha acontecido? O que ela queria com ele, afinal? Que ingênuo, eu.
Meu estômago embrulhou.
Acordei suado.

Corte.

Pequeno texto em 5 partes sobre 6 garotas que me fascinam

2008-02-11T23:06:00.000-04:00

A quinta e última é incompreensível para mim, de tão paradoxal que chega a ser. Ela tem tudo e nada de especial ao mesmo tempo. É sem sê-la, deixa de ser quando deveria, e quando menos espero, ela se torna. Tem uma postura desengonçadamente linda, do coque à ponta dos pés. Óculos, bochechas rosadas, bolsa grande de um lado e livros do outro. Calça apertada, corpo firme fechado em blusas com estampas coloridas e engraçadas. É tão aleatória que nem me lembro quando a vi pela primeira nem pela última vez, sempre em conduções diferentes, em horários diferentes, em momentos diferentes, mas sempre com aqueles olhos sorridentes que tanto me fascinam. É daquelas que passa até despercebida aos menos sensíveis, combinando com dias cinzas e frios com o vento gelado vindo da praia. Me deixa calmo, mas com a nuca quente. Gosto de pensar que, de todas, ela é quem melhor me completaria, mas ela é a com quem menos sonho.

E o fim?

2008-01-27T14:29:00.000-04:00

Afinal, disse meu pai, um dia tudo há de acabar.

Pois é, e assim acabaram-se meus dias de agitação numa terra onde o que eu menos tive pelos anos que lá morei foi isso. Eu era um rapaz tacato, tranqüilo e pacato. E foi bom crescer aqui em Salvador como eu acho que cresci, e depois voltar, rever aquelas pessoas que consideramos amigos essenciais, sangues, sentir aquele calor, aquela poeira, aquela alegria.

Da viagem ficam as saudades, a nostalgia, quem sabe a utópica idéia de reencontrar mais uma vez todos eles, juntos, lá, como foi dessa vez. Ficam as saudades de quem fez questão de me ver, de me ligar, de me procurar pra dar um abraço, que seja. O agradecimento pra quem já sabe, e a quem sabe que eu nem preciso falar nada, eu agradeço por tudo.

Não é que tenha sido sacrificante pra mim, mas de qualquer forma é complicado sair de um lado ao outro do Brasil quando você não é abastado financeiramente (e eu não sou) ou não tem um clone (e eu não tenho). Segunda-feira o trabalho me espera apinhado no escritório.
Não é que tenha sido sacrificante, e não foi. Foi ótimo, genial, do rocha, e eu só fiz isso, e faria um milhão de vezes se pudesse, pelos meus verdadeiros amigos.

Uma saga Rondonipolitana - meu diário de viagem

2008-01-27T14:07:00.000-04:00

Dia 9

Era sábado, que como todo sábado, tende a ser um bom dia. Sábado à noite tudo pode mudar, já disse alguém, não me recordo quem. A idéia era assistir filme de tarde, eu, Renan e Renata. Acabei por dormir até a hora de ir pra casa da Nên, que tinha me prometido um bolo que nunca saiu, enquanto os dois assistiam Dr. Fantástico.
Com tanta coisa e nada e a mesma coisa pra fazer em Porto Velho pela noite, acabamos fazendo tudo, e nada. Passamos em uma infinidade de lugares, sentando e bebendo um pouco em quase todos. Demos o tal esquenta no tal Magal, que serve a tal bebida que se parece bastante com a famosa ‘Senzala’, toada aqui no Pelourinho. Desce quente e tu só sente a cachaça e o cravo no meio da ebulição. Acabamos no Buda’s, um barzinho corredor, lá pelas tantas. Estávamos bem cansados nesse dia, mas como sempre, cerveja e conversa resolvem quase tudo, e como sempre, foi divertido.

Dia 10

Domingo. O último dia de farra pra mim, e meu espírito acabou casando com o sentimento do dia. Acordamos quase onze horas, pra irmos a um churrasco no condomínio de um amigo, meio que umas despedidas, meio que uns encontros, meio que sei lá. Acabou sendo tudo ótimo, mesmo que sem nenhum churrasqueiro profissional no meio. Tinha até um gastrônomo, o César, que deu o toque especial na pasta de alho, no arroz e no vinagrete com seus detalhes de que tem as manhas.
À tarde fomos com a Bruna tomar sorvete, depois pra praça onde onde eu a tinha conhecido exatamente uma semana anterior. Doidos por uma pamonha, demos uma rodada, procurando sem sucesso. Acabamos num crepe, e a noite terminou com mais duas despedidas: Bruna e Renata. No outro dia eu acordaria cedo pra pegar meu ônibus e ir até Ji-Paraná encontrar meu velho, pra terça cairmos na estrada até Salvador.

Os famosos Renan, Renata, Bruna e o cabeçudo da ponta, eu.

Uma saga Rondonipolitana - meu diário de viagem

2008-01-25T21:13:00.000-04:00

Dia 7

Quinta foi o dia mais tranqüilo de todos. Com o joelho machucado e dilatado, preferi ficar em casa a sair vendo gente pela rua. Acabei tendo que desmarcar alguns encontros, e passei boa parte da manhã ganhando tempo aqui no Genebra. De tarde fui pra casa da Renata. Foi bom, fiquei de conversê com ela e com a irmã, Mariana, outra das pessoas que eu só conhecia por internet e que tinha grande vontade de conhecer pessoalmente. Ela é uma pessoa linda, e está grávida, com uma barriga enorme e radiante, o que em minha opinião a deixa mais admirável. Ficamos lendo e gastando tempo até o Renan chegar do trabalho. Terminei, enfim, de ler O Perfume, o tal livro genial emprestado pela chefa.
Ficamos em casa, de noite, comendo amendoim torrado, jogando conversa fora e bebendo cerveja.

Mariana, uma grávida serelepe: testando cores de tintas na parede do quarto novo.

Dia 8

Talvez o que acabou sendo o melhor dia da semana. A saída da noite prometia: Unir (Universidade Federal de Rondônia), campus da BR, longe cuma’porra. Umas bandas locais iriam tocar em mais uma das malucas festas que rolam lá, e entre o público estariam os acampados de todo Brasil participantes do Encontro Nacional de Geografia. Eu, particularmente, queria ouvir uma banda: a extinta T.R.A.P., que tinha se reunido pra fazer uma espécie de último show, e então provavelmente ver meu camarada Neto Cebola e sua guitarra. De tarde eu tinha ido à loja da Nên, vê-la, e depois fui de novo à casa do Paulo, finalmente ver a Bárbara Panda Gorda e dar um abraço apertado na criatura. Acabaríamos nos vendo novamente mais tarde, na Unir.
Acontece que, chegando lá, as coisas foram bem diferentes do que imaginamos. Alguém aí já foi num show de Marcelo D2? Sabe a fumaça que fica no ar, aquele aroma específico de um vegetal específico queimando numa celulose específica? Nada contra, mas eu não tava a fim. Isso misturado à chuva, mato, lama, uma galera doida batucando, cerveja Brahma, e meu joelho podre. Duas das bandas já não iam mais tocar, coisa que só soubemos depois, e que a Bruna não fez questão de avisar (a Bruna é uma mocinha musical e bonita que estava com a gente, outra desse caso de internet / não conheço pessoalmente, amiga do Renan e da Renata). Acabou que não ficamos pra ver a T.R.A.P., o tempo estava péssimo, a estrada de volta era ruim e todos estávamos cansados. Voltamos para a cidade.
Com uma fome do cão, demos umas voltas até pararmos num restaurante que foi a solução dos nossos problemas. Eu sempre acho que uma boa conversa com risadas e cerveja resolve muita coisa. Terminamos deixando a Bruna em casa, e indo domir quase 4:30h. Até que rendeu. Nessa hora, lá do outro lado da cidade, na Unir, a T.R.A.P. ainda estava pela metade do seu show.

Nota: a T.R.A.P. tem o nome de banda que eu considero entre os melhores de todas que eu conheço. É uma sigla para "Toca Rock Aí Porra!"

Uma saga Rondonipolitana - meu diário de viagem

2008-01-19T21:10:00.000-04:00

Dia 6

Quarta teria tudo para ser um dia tranqüilo, mas não foi. For tenso, pelo menos na minha cabeça. A noite rolaria o baba da galera das antigas do Objetivo, colégio onde estudei boa parte da minha vida, e onde demonstrei minha modestas habilidades no futebol por um bom tempo. O problema é que (pra quem já não os conhece) meus joelhos são podres. Os dois. Menisco, não deve mais haver. E depois de machucá-los cada vez mais e de formas cada vez mais bizonhas, eu sabia que jogar bola seria um ato suicida.
Passei a manhã em casa, dormindo e lendo, e a tarde na casa da Renata, que se demonstrou bastante preocupada com minhas juntas. Pedia ela que eu jogasse na posição de goleiro, mas ela não sabe que um jogador com tamanha visão de jogo e precisão nos pés nunca vai se acostumar à posição tão acanhada quanto a do goleiro.
O baba começaria 23:00h, e tal não foi minha surpresa e grande felicidade em encontrar quase todos aqueles antigos projetos de jogadores, hoje gordos e/ou cansados, prontos para entrar em campo: Tripa e Tripinha, Xêra, Cabeça, Jow, Edson e Fábio, se juntando a mim e ao Renan.
Fato é que, jogando nada mais que o essencial, aos 20 minutos dominei uma bola sozinho, virei o corpo mas o joelho ficou. Fato é que a preocupação rolou, depois a zoação, mas tudo se resolveu com um copo de cerveja, gelo e uns antiinflamatórios. Fato é que a Renata estava certa, bem como eu já sabia que ela estava, e fato é também que eu não me a arrependi. Ter jogado de novo com aqueles caras, tê-los visto rindo, falado e relembrado com eles, me deixou feliz.

Os joelhos podres, o direito inchado.

Uma saga Rondonipolitana - meu diário de viagem

2008-01-17T14:44:00.001-04:00

Nota: Esqueci de dizer que meu domingo terminou com Johnny Deep, no sofá, assistindo "From Hell" na casa da Renata. E que também conheci a menina - prodígio - Edna - que - até - piano - toca. Uma fofa.

Dia 4

Segunda começou cedo. Minha velha chegaria de Salvador, e eu iria encontrar minha irmã e depois meu velho para irmos ao aeroporto buscá-la. De manhã houve uma solenidade surpresa em homenagem ao meu velho, que está entrando na reserva (uma espécie de aposentadoria militar).

Meu velho recebendo a placa de homenagem.

Foi legal ouvir daqueles companheiros de trabalho do meu pai coisas que na verdade eu já sabia, e de que tanto me orgulhava. Foi legal ver o velho chorar e chorar junto com ele. Depois de buscar a mama, passamos o dia em família, visitando amigos pela cidade até a noite, quando, já da casa do Renan, fomos a um rodízio de pizza muito bom, mas com problemas de fornecimento de lombo canadense e presunto de peru.

Dia 5

Outro dia que começou cedo. Nesse dia eu ficaria com o carro do Renan para ir até a casa de, além de tudo, uma grande amiga: Amanda. A danada me fez uma surpresa, e chamou todas as meninas da nossa antiga sala de aula, além do meu camarada Pedro para um café da manhã na casa dela. Ver como todas elas ficaram lindas e apaixonantes me fez ter saudades daquela época. Fiquei nostálgico, lembrando com elas dos momentos marcantes dos nossos tempos passados. Mais tarde fui visitar outra amiga, Nên, e daí saímos por uma perambulação pela casa da Glau, do César e que terminou na casa do Paulo.

A epopéia: Glau, Nên, Paulo, César, Ju, Elaine, Luana, Amanda, Carol e Pedro.

De noite tomei um bendito açaí com amendoim, que estava me matando de saudades, arranjei um trabalho temporário, e tudo só não terminou melhor por uns assuntos internos. Briga de casal ninguém mete a colher, afinal. Acabei no saudoso Bar do Seu João, tomando umas geladas e rabiscando uns guardanapos com o Renan. A quarta feira prometia: tinha um baba com a galera da antiga.

Uma saga Rondonipolitana - meu diário de viagem

2008-01-16T16:07:00.000-04:00

Dia 2

Acordei no 4° alarme. Por ser um garoto inteligente e saber que seria difícil fazer meu corpo acordar de dentro daqueles lençóis, tinha colocado 6 alarmes, com diferenças de 5 minutos entre os mesmos, com melodias variando de rock a música clássica.
Desci e me martirizei por ter perdido tanto tempo tentando tomar um banho morno. Como já estava quase na hora da van chegar, só consegui tomar um suco de laranja, dentre o café da manhã mais vasto e belo e quente e atrativo que já vi na vida.
Até chegar em Porto Velho e encontrar meu pai e meu amigo Renan (essa mesma, a outra puta de Genebra) no aeroporto, tudo transcorreu dentro dos conformes. Fomos almoçar, depois fui visitar umas pessoas com meu pai e só voltei a encontrar Renan no fim da tarde, quando meu pai foi me deixar na casa dele. Lá seria meu Quartel de Base. Ficaria lá por todos os dias da viagem.
De noite, saímos para um lugar que não existia na minha época, o tal Coiote. Eu e Luana, Renan e Renata. Enfim, o primeiro brinde de vários, tequilas e um lugar agradável com uma boa banda local tocando. Uma grata surpresa, Porto Velho sempre teve bons músicos e eu nunca percebi.
Foi uma boa noite que terminou cedo: 6h da manhã. No outro dia teria mais.

A primeira conta das férias - será que eu trouxe dinheiro suficiente?

Dia 3

O terceiro dia começou pela metade: 12:00h, com o almoço da casa do Renan. Depois daí, voltamos a dormir, mesmo já sem sono. Domingo pedia algo mais leve, então pela tarde fomos ao mirante ver o pôr-do-sol sob o Rio Madeira e tomar sorvete. Fiquei impressionado com o fato de, em quase 18 anos, nunca ter reparado nessa beleza de raios vermelho-alaranjados atravessando as nuvens modestas daqui.

Uma foto de celular pra dar um gostinho.

Na volta pro carro, uma grata surpresa: conheci a menina Bruna, que estava por lá também. A Bruna é uma moça simpática e bonita que eu só conhecia pela Internet, justamente através dos amigos que estavam comigo naquele momento, o Renan e a Renata. Fomos andar pela Praça das Três Caixas D’Água, conhecido ponto turístico daqui. Comemos cachorro quente, menos a Bruna, que comeu crepe, por ter alergia a cachorro quente.
Foi um domingo bossa nova, que terminou muito bem.

Uma saga Rondonipolitana – meu diário de viagem

2008-01-14T23:57:00.000-04:00

Entenda o processo histórico: há dois anos o menino Borba não ia a Porto Velho, lugar onde deixou amigos e viveu quase 80% da sua sossegada vida. Agora terá talvez uma de suas últimas oportunidades. Seus pais estão se mudando definitivamente pra Bahia (saudades do menino Borba, e não do acarajé), e isso vai criar muitas complicações para futuras viagens (antes financiadas justamente pelos pais do menino Borba com segundas intenções – tráfico de camarão e azeite de dendê).
E assim começa:

Dia 1

Não dormi nada, minha noite foi péssima. O vôo estava marcado para 6 da manhã do dia 11. Isso ia ser chato, já que por variadas questões minha viagem seria dividida em dois trechos com uma diferença de quase 16 horas: Salvador/Brasília e Brasília/Porto Velho.
Cheguei em Brasília 8:30h. Teoricamente só sairia de lá 23:55. Teoricamente.
Iria me encontrar com uma antiga amiga, Déborah. Como ela estava em aula, só poderíamos nos ver de tarde. Ocupei então minha manhã entre ler um livro emprestado por minha chefa, ouvir música enquanto dava repetidas voltas pelo aeroporto e dar sonecas disfarçadas em cada banco que sentava.

Minha "mala", óculos e livro - companheiros de tédio.

O tédio foi interrompido por uma menina de Cuiabá numa situação semelhante à minha. Ela me achou despojado, e veio puxando papo. Conversei com ela até a hora de ir ao Shopping Pátio Brasil, econtrar Déborah.
No caminho, o taxista me deu 26 anos de idade. Eu devo estar com uma cara ótima, pensei.
Já Déborah continuava a mesma morena bonita com os seios fartos de sempre. Sorridente, me alegrou (sim, eu reparei no sorriso dela). Com ela estava uma amiga simpática dos tempos antigos de escola, mas que nunca tinha trocado uma palavra comigo até a presente data, Aninha. Voltei pro aeroporto me sentindo mais leve, quase 22h da noite.
Foi então que, como se diz na Bahia, “começou a putaria”.
Uma série de eventos entre atrasos e confusões e panes e não-panes e brigas e xingamentos e mulheres grávidas e velhos e velhas e um menino Borba quieto, olhando tudo de canto de olho e rindo, cansado, levou o vôo a ser cancelado. Finalmente, depois de ser adiado para 00:55, depois 01:22, depois 01:45 e depois 02:34. Quem ainda não passou por essas cenas ao vivo, já deve ter visto na TV. O chamado caos aéreo.
Quase 3 da manhã, fui acomodado no hotel Juscelino Kubitschek. Dele guardei 4 memórias:
1 – Um misto quente custa 10 reais. Assim como uma água mineral.
2 – Se não enfiar aquele cartãozinho naquele trocinho atrás da porta, nada funciona no quarto. Nada.
3 – Não existe como regular um banho morno. Ou a água é quente como areia do Saara, ou fria como bufa de velho.
4 – O millano é um sanduíche muito bom. Se um misto custa 10 reais, imagina quanto um sanduíche com nome de cidade italiana deve custar? 19 reais. Como foi a TAM que pagou, valeu a pena.
Depois de comer, eu não dormi, eu simplesmente apaguei naqueles lençóis quentes e naquela cama macia. Devo até ter sonhado. No dia que tiver 800 reais para pagar numa diária de hotel, eu volto lá.

Fim do dia 1.

Do Natal

2007-12-31T09:53:00.000-04:00

25 de dezembro, meia-noite pra lá das madrugadas, toca o celular:

- Alô?
- Meu amôôôôr!

Voz de mulher, embriagada. Desconcertei.

- Erh... quem é?
- Natanael? Sou eu, seu porra!
- Hum, desculpa, mas eu acho que você ligou errado.
- Natanael?
- Não, não.
- Ô meu Deus. Me desculpe viu meu querido, acho que foi engano.
- É, tudo bem. Pensei um pouco, e emendei esboçando um sorriso: Feliz Natal pra você, de qualquer forma.
- Ah querido, obrigada. Feliz Natal pra você também, meu amôôôôr, - respondeu ela, efusiva – e fala pro porra do Natanael me ligar amanhã de tarde, ta bom?

E desligou.

Pequeno texto em 5 partes sobre 6 garotas que me fascinam

2007-12-12T01:04:00.000-04:00

Parte 4

A quarta é de um tipo que não poderia faltar: a alternativa.
Dentre todas as seis garotas, talvez seja ela quem eu realmente ache mais linda. Ou talvez seja a sexta garota. De toda forma, ela é linda, e não há como negar.
Faz muito tempo que eu a vi pela primeira vez. Tanto tempo que nem mesmo lembro quando foi. Mas com certeza foi ela quem me chamou mais atenção, logo num primeiro olhar: pele alva, cabelos tão pretos que faziam um contraste tão forte com a pele do rosto - de bochechas tão rosadas – estatura mediana, corpo firme, mas macio, sinuoso, óculos de aros fortes e vermelhos, camiseta branca e uma bolsa da adidas.
E tatuagens.
Tatuagens por boa parte do seu corpo que estava visível. Um sol japonês e mais detalhes colorindo um braço, uma carpa em outro, duas nas costas, na altura dos ombros e acima da bunda, outra escapando pela calça, apontando para o seio esquerdo. Diferente beleza de uma pessoa com marcas tão fortes por um corpo tão sensível que parecia pertencer a alguém tão delicada. Talvez até houvesse mais.
Eu sempre gostei de tatuagens, mas, quando muitas, as achava exageradas. Essa idéia sempre foi generalizada, até ver essa moça: as artes formavam um conjunto magnífico no seu corpo, como se cada uma se completasse com a outra, e todas completassem sua beleza, em desenhos se movimentando pela sua derme branca.
Ela mora aqui pelo bairro, já a vi comprando pastel na praça. Usava uma bermuda e pude assim perceber outro desenho na batata da perna. Perdi contato quando ela sumiu do meu ponto. Esqueci dela, e lembrei novamente quando, sentado ao lado da janela, percebi que ela esta pegando ônibus um ponto após o meu.
Dia desses, pensando justamente e fixamente lembrando dela, me surpreendi quando a vi entrando no ônibus. Não sei o que ela viu em mim, mas ficou me olhando. Talvez tenha me encarado, porquanto eu não desgrudava os olhos dos dela. Ela sentou, olhou pra trás, e eu continuava olhando-a.
Foi então que ela levantou, e ainda com os olhos fixos, veio andando em minha direção. Eu estava ao fundo do ônibus com mais duas pessoas, que nesse momento devem ter ouvido as retumbadas do meu coração. Eu gelei, mas em momento algum desviei os olhos dos dela. Ela parou, sentou dois bancos à minha frente, e lá ficou.
E eu fiquei o resto da viagem e do dia pensando. E até hoje eu gosto de imaginar que outras coisas poderiam ter acontecido se ela sentasse do meu lado.

Pequeno texto em 5 partes sobre 6 garotas que me fascinam

2007-11-06T20:32:00.000-04:00

Parte 3

A terceira é necessária. Claro, não são só as poéticas que me chamam a atenção.
A terceira, ao contrário das outras, é volumosa, gostosa. A terceira é quase pornográfica.
Em um período de 3 meses, por todos os dias da semana, eu pegava o mesmo ônibus que ela. Não lembro de ter sentido o mesmo cheiro nela duas vezes sequer, quando - aproveitando os solavancos que a nossa cidade proporciona – quase esbarrava nela.
Morena, cabelos encaracolados enormes e cheios, um bracelete apertando a carne do braço, que vez ou outra ela mudava de posição deixando uma marca, a pele cuidada, as coxas grossas apertadas dentro de um jeans ou um vestido. Nela eu nunca precisei de um olhar dissimulado, até porque ninguém disfarçava. Dos homens que passavam em carros na rua, por vendedores de bala esperando uma oportunidade de entrar num coletivo, até os motoristas e cobradores dos mesmos. Ela não escapava de ninguém.
Ou melhor, ninguém escapava dela.
Digo isso porque era perceptível o quanto ela gostava de ser olhada. Seus movimentos, seus passos, o aroma carnal que exalava dela.
Além da beleza, o que me deixava intrigado era o fato dela desviar o olhar calmamente toda vez que meus olhos cruzavam os dela. Ela me olhava com bastante freqüência até, não sei se por me achar estranho ou algo do tipo. Gosto de pensar que ela me via como aqueles garotos bicho-do-mato, que ela, experiente e forte, poria no colo e ensinaria alguns truques e traquejos buliçosos.

Pequeno texto em 5 partes sobre 6 garotas que me fascinam

2007-10-27T12:13:00.000-04:00

Parte 2

- Cinco partes sobre seis garotas? Alguém se perguntou.
É que duas das meninas que me fascinam são amigas, e sempre as vejo juntas.
Geralmente quando chego ao meu ponto uma delas já está lá, esperando a outra. Ela é a mais nervosa, usa óculos com armação pesada, lentes escurecidas, mas não completamente pretas. Está sempre com os cabelos molhados e o jeito inquieto de quem está esperando por alguém. Tenho a impressão de que ela só fica tranqüila quando sua amiga chega.
Sua amiga é engraçada, tem uma franja enorme, preta, cobrindo os olhos. É vaidosa, cuidadosamente arrumada, enquanto a primeira é mais largada, usa calças folgadas e um tênis batido. Aparentam ter 16 anos, e estudam na mesma escola (conclusão tirada a partir do uniforme que elas sempre vestem).
Eu as acho muito divertidas em suas conversas e gesticulações. Elas gesticulam muito. A vaidosa sempre falando de algum garoto diferente, a nervosa sempre achando defeitos no tal garoto. Eu as observo bastante, e acho que por isso elas sempre me olham também, rindo envergonhadas.
Elas pegam o Barra – 3, e sempre ficam me olhando disfarçadamente assim que entram no ônibus, por detrás do cobrador, até se perderem no caminho. Não sei o que elas pensam, se me acham um daqueles tarados, um daqueles bonitos ou um desequilibrado. Gosto de pensar que elas me acham um daqueles idiotas. Talvez eu seja isso mesmo, afinal.

Pequeno texto em 5 partes sobre 6 garotas que me fascinam

2007-10-21T22:51:00.000-04:00

A primeira é bem recente, ainda lembro da primeira vez que a vi.
Ela mancava, mal andando com a ajuda de uma muleta. Parecia ter acabado de sair de uma cirurgia ou algo do tipo. Gosto de imaginar que ela está indo à fisioterapia.
Vinha vagarosa, com um homem ao lado que parecia seu marido ou namorado, segurando o braço dela com o máximo de carinho e prazer. Eu vinha, passava por eles, olhava sorrindo por dentro, adiantava meu passo, chegava ao ponto. Pouco tempo depois eles chegavam, ficavam logo atrás de mim. Conversando. Rindo. Namorando.
Ela é linda. Andava sempre com sorrisos no rosto, cabelos ao vento. Quando o ônibus dela chegava primeiro que o meu eu podia reparar no seu cuidado e fragilidade. Sentava à frente, falava com o motorista, saudava o cobrador, lá atrás, que de lá mesmo sempre retribuía.
Há pouco mais de uma semana pude perceber que ela não sorria mais. Estranhei. Ela nem parecia mais tão bonita quanto antes, mas ainda assim era bela em sua melancolia. Quando adentrava o ônibus não falava mais com o motorista, tão pouco cumprimentava o cobrador. Tentei reparar se estava havendo alguma piora em sua perna, talvez isso estivesse tirando o humor dela. Foi quando me dei conta de que ela não mais ficava em pé, atrás de mim, sorridente, mas sim à minha frente, sentada, cansada. E o homem - que sempre vinha com ela ao braço com tanto mimo - não mais estava lá.

Das promessas cumpridas

2007-10-07T21:54:00.000-04:00

Borba diz:
e aproveita pra atualizar o blogue.

Alfaia diz:
ok.

Ela é tão

2007-09-28T23:04:00.001-04:00

Hoje revi um amigo que não via há tempos. Saudades dos velhos tempos.
E conversávamos sobre o passado, e essas coisas, nos achando velhos e mudados demais.
Comecei a beber, comecei a fumar, experimentei drogas diversas. Assim como ele.
Deu saudades do dia que achei que um garoto com olhos vermelhos havia exagerado na natação.
Coisas internas, quebradas. Naquela época nos achávamos adultos. Hoje vemos o quando éramos garotos. Punhetinhas. Acho que daqui a um tempo vou achar o mesmo de mim, hoje.
Cheguei em casa, amassei um limão com o resto de cachaça da noite anterior.
Desci, fumei um cigarro. Andei um pouco, lento. Passei na esquina. Garotos fumando maconha, cheiro de erva.
Pensei no tempo, passando o tempo. Passando rápido ao redor de mim.
O que eu estou fazendo?

Ontem eu vi um homem ser brutalmente atropelado e morrer na minha frente. Tive problemas ao dormir, pensando em suas pernas quebradas em volta do corpo, fechado como um pacote.
O pai do meu amigo morreu semana passada. Ele estava cansado, como meu amigo repetiu algumas vezes.
Eu estou cansado.

Afazeres

2007-09-09T12:46:00.000-04:00

- Lavar os tênis.
- Dar uma geral no quarto.
- Fazer a logo que Jessica pediu.
- Estudar pra prova de Gileá.
- Digitar e enxertar o trabalho de mídia.
- Começar o layout do site do O*.
- Atualizar o site bvi.
- Organizar o pc.
- Baixar as fotos de ontem e mandar pra galera.
- Cancelar a conta do celular.
- Checar os emails.
...

(Nota mental: principalmente em feriados com propensão a domingos cinzas, chuvosos e soníferos, não deixar tudo pra última hora. Grato).

Camisinha de força

2007-08-31T17:15:00.000-04:00

- Tem camisinha aí?
- Quê?!
- Camisinha...
- Camisinha, camisinha?
- É, camisinha.
- Tenho, ué!

Minha mãe parece moderna às vezes me pedindo uma camisinha.

- Ô, meu filho, então empreste uma aqui pra sua mãe que eu preciso fazer um exame.

Só me parece.

Até eu provar que o moderno aqui sou eu.

- Menta, uva ou morango?

E quem saberá?

2007-08-17T19:40:00.000-04:00

- Você acredita que o amor possa ser eterno?
- Acredito que o amor verdadeiro é eterno. É como a união entre siameses. Mesmo que um cirurgião os separe, ou que um deles morra, no sobrevivente a parte do corpo que o unia ao outro vai doer para sempre.
- E o que acontece quando duas pessoas se separam de comum acordo?
- Ninguém se separa. As pessoas se abandonam.

Castalia

Faz sentido, afinal.

E como diferenciar o amor verdadeiro do não verdadeiro?
Sempre perguntei isso ao meu pai, mas ele nunca me respondeu com precisão. Costumava dizer:
- Você sentirá, quando for. Saberá.
Ele tinha dessas manias de responder minhas perguntas me deixando com outras mais na cabeça.
No fundo, só acho que tantas pessoas se enganam. Não?
Às vezes tão tolamente apaixonadas que pensam ser e estar sentindo um verdadeiro amor. Esses se machucam antes, se arrependem depois.
Às vezes tão tolamente orgulhosas que não se dão conta do que sentem, preferindo fingir que não. Esses se arrependem antes, se machucam depois.

Ouviu-se falar...

2007-07-29T13:20:00.000-04:00

que o Borba é um cara engraçado.
É o que andam dizendo por aí - um verdadeiro palhaço.

Eu, que o conheço bem, bem sei que ele não deve gostar nada nada disso.

Também, nada deve deixar alguém mais puto do que confundirem seu sarcasmo com graça.

Férias

2007-07-16T22:49:00.000-04:00

Deveriam servir pra alguma coisa. Um tempo de reflexão? Um descanso? Dormir um pouco mais?
Eu aproveito pra trabalhar mais, e acabo atropelando os planos disso e daquilo que vinha cuidadosamente fazendo durante o início do semestre.
- Tem razão, mas calma, que nas férias a gente termina isso aí. Ou:
- Pultes cara, é mesmo. Mas em julho, quando eu tiver mais folgado, a gente dá andamento a esse projeto...
E assim vão seguindo sucessivamente as desculpas, e eu sempre adiando tudo pro atolado meio do ano.
Pior que já sei que vou aproveitar minhas férias pra dobrar os turnos no estágio, então não deveria nem ir pensando em outras coisas, certo?
Errado.
E isso traz como conseqüência uma coisa chata: a mania de começar a fazer um monte de coisas e não conseguir termin

Dois anos de Genebra

2007-07-07T19:08:00.000-04:00

Entrevista (quase) exclusiva com o pessoal do Genebra. Confira!

É uma dúvida de todos o porquê da escolha desse nome.
Na verdade, esse nome emplacou simplesmente pela sonoridade. Não tem nenhum vínculo religioso, nem parceria com umbandas, muito menos uma mensagem subliminar embutida. Ficou esse nome porque soa diferente dos que costumávamos ver, aparentando criatividade, originalidade, sei lá...

Quem são essas putas do Genebra?
Ao longo desses dois anos, o Genebra - que não é uma banda - já teve quatro formações: Filipe, Mateus e Renan; Filipe, Mateus, Renan e Thiago; Filipe, Mateus, Renan, Thiago e Caio; e, finalmente, a atual: Mateus e Renan. E mesmo com uma enorme vontade de que Genebra tenha uma história interessante, com rapazes interessantes, essa questão é totalmente desnecessária, e para que ela não se torne mais inconveniente, terminemos ela por aqui mesmo.

Ok. Vocês do Genebra se conheciam antes de tocar o negócio?
Que negócio?

Esse blogue, oras!
Ah, sim! Então, nós (Caio, Filipe, Mateus e Renan) estudamos juntos por uns quatro anos em Porto Velho. Até que cada um seguiu seu caminho por um estado brasileiro diferente. Depois surgiu o Thiago, que é um amigo do Filipe, e convidamos pra entrar no blogue.

Vocês são homossexuais?
Próxima.

Qual é o objetivo de vocês?
Se existe alguma razão para a criação deste espaço chamado Genebra, ela seria a seguinte: colocar em prática um jogo macabro e perverso que se baseasse na originalidade que achávamos ter. Não deu certo. Não puramente pela falta de originalidade, mas pela conseqüência de não conseguirmos transformar o Genebra na única coisa que ele deveria ser: o tal jogo. Se não conseguimos convencer as grandes multidões, pelo menos convencemos a nós mesmos de que lidar com a palavra - mesmo que de forma aparentemente despretensiosa - é um ofício dos mais desagradáveis e desgastantes.

Que bonito...
Valeu...

Essa atual formação aparenta uma certa sintonia, vocês têm estilos parecidos, falam sobre o cotidiano de forma fluida, agradável, até recebem elogios. O Genebra pode, então, ser considerado uma base para um projeto maior, consolidado, um site próprio, um portal na internet, um livro talvez?
Possivelmente nos encontramos num grande paradoxo. No início do blogue, pretensiosos por demais, pensávamos, sim, na possibilidade de um livro. Mas nossa escrita era recheada de incoerência, contradições... Hoje, somos modestos o suficiente pra dizer que ela melhorou, está mais agradável mesmo, mas, em compensação, a única coisa que temos em mente é melhorar o visual deste blogue aqui mesmo, uma estilizada, até porque esse negócio de literatura é pra doido...

Falando em escrever, vocês já leram alguma coisa que preste?
Acreditamos que bem mais que você, idiota!

Como o quê, por exemplo?
Próxima.

O que toca na vitrola, quer dizer, no êmepêtrês (risos) de vocês?
Música boa, sem rótulos.

Como o quê, por ex...
Porra, esse cara não cansa não?!

Vocês aparentam inteligência, simpatia...
Obrigado...

Calma, deixem eu terminar de falar, porra!
Desculpa, aí, bichona!

Então... Mas vocês parecem certinhos demais pra umas putas. Vocês já saíram de casa alguma vez que não fosse com o pai do lado?
Mano, nós tomamos até cerveja no bar sozinhos, valeu?

Que gracinha...
Tá. Ok. Nós somos undergrounds, nosso lema é ‘sexo-drogas-e-ronquerrol’, beleza?

Imagino... Muito bem, meninos, vamos pra nossa parte final da entrevista. Um desejo?
Nos livrarmos logo disso.

Palavras que marcaram?
Utopia, nostalgia, pedantismo (risos).

Uma paixão?
Que isso, porra? Orkut, é? Dá logo os parabéns pro Genebra e pronto!

Parabéns, Genebra!!
Valeu, cara. Desliga logo esse microfone e vamos ali tomar uma pra espairecer.

O que você faria com cinqüenta mil reais?

2007-07-05T09:51:00.000-04:00

- Ah... eu pagaria minhas contas.

Pessoas passam. Microfone na mão de um entrevistador sedento por vender a sorte.

- E o resto?!
- Bem, o resto eu pago quando puder.

Final de semestre é foda

2007-06-27T23:33:00.000-04:00

Não dá nem pra atualizar o blogue...

Meu caro amigo Alfaia

2007-06-22T09:33:00.000-04:00

Como há tanto não te vejo pelos corredores da internet, resolvi lhe escrever.

Me perdoe por favor se não lhe faço uma visita, mas é que tu bem sabes o preço da passagem aérea, ainda mais em alta temporada como estamos. E como agora me lembrei de tal maneira deste blogue, acho que vem a calhar mandar notícias por aqui.

Aqui na Bahia tão jogando futebol. O meu Vitória perdeu este último jogo do Ituano, dizem que com um pênalti descarado aos 45 da segunda etapa. Depois ainda houve outro gol, mas aí já não fazia diferença.

Entrega de trabalho de final de semestre somado à entrega de trabalho do escritório por início de Feirão, e eu até me surpreendo. Só mesmo com muita mutreta pra levar a situação, como sempre. Tirei 10 em um, fui promovido no outro. Aliás, de uma coisa que não sei se tu sabes é que fui promovido. É, estagiário nível 2. É, nível 2, camarada. No fundo nada mais do que um importante aumento de salário e o reconhecimento por um trabalho bem feito. É assim levando com uma cachaça e um cigarro, porque se não for assim, quem segura esse rojão?

O róquenrról continua o mesmo. Escutando algumas novas coisas boas, que assim que puder eu te passo. As rodas continuam acesas, as mesas continuam cheias e a cena continua ativa. Eu que tenho me afastado um pouco desses lados, ando cansado, sabe?

Pois saiba até que eu quis te telefonar, mas a tarifa não tem graça. Lembrei de um meio pra poder te informar, te deixar a par do que se passa. E tudo bem que até tentei te escrever, mas tu bem sabes da preguiça. Lembrei de um meio pra tentar te remeter do que acontece em minha vida.

Aqui nuns dias somente bate sol. Aquele calor retado alavancado na testa e o suor pingando. Mas eu não reclamo, eu lembro que da onde eu vim é bem pior. Só não digo mais porque sei que por aí uns dias chove, outros também.

De mais a mais a coisa aqui está bem branda.
Minha mãe, que está aqui, volta à terrinha por amanhã, e ontem foi aniversário de Mariana.
Mande lembranças à tua Rê, e vê se aparece mais no msn.
Pra ti um até.
E a todo o pessoal,

adeus.

...

2007-05-23T22:19:00.000-04:00

reticências imperam em meus escritos.

Será que sou assim..., tão... vago?
Nem isso eu sei.

Tudo sobre mi madre

2007-05-16T22:48:00.000-04:00

Boa noite, filho.

Faz dois dias que não te vejo, já estou com saudade...

Tem ~~car~~ carne, arroz e macarrão na geladeira. Se eu estiver dormindo quando você chegar, saiba que não é por despropósito, mas é que a mãe acorda muito cedo!

Nos vemos no sábado! hahaha!

Te amo.

Um beijo.

[desculpe a troca de cores, mas é que a caneta falhou... hahaha!]

Domingo, minha mãe e eu vamos fazer um concurso público. Ela, talvez, pra mudar de vida, eu, quem sabe, pra mudar a vida.

Desejem-nos sorte. Boa noite e boa sorte.

Macaco

2007-05-09T23:15:00.000-04:00

Não tem viv'alma que more e/ou ande pelas quebradas da Boca do Rio que não conheça tal figura. Metade nem sabe mesmo qual é o nome dele. Eu mesmo nunca soube. Pra todo mundo ele é apenas o Macaco.
Minha vó fala o nome verdadeiro dele de vez em quando - conhece ele desde pequeno - mas eu nunca lembro.
Me lembro de uma época que estava na moda falar gírias em inglês, por causa de uma novela global que se passava no Nordeste. Por um tempo chamaram ele de Monkey, mas essa não colou.
As primeiras lembranças que eu tenho dele são de quando eu tinha uns 8 anos. Todo fim de ano passando as férias na casa da avó, sempre via aquele homem negro-brilhante, sempre sem camisa, sempre usando uma calça surrada e imunda, puxando de uma perna, de um lado pro outro.
Ele é o típico faz-tudo.
Tá precisando reformar o portão, chama o Macaco.
Tá precisando consertar o telhado, chama o Macaco.
Tá precisando pintar a parede, chama o Macaco.
Sempre assim, solícito, ajudando e sendo ajudado, cobrando baratinho.
Eu cresci, envelheci, fui, voltei, hoje estou aqui. Mas ele parece ter as mesmas feições e os mesmos músculos fortes de sempre, carregando sacos de cimento de lá pra cá.
Sempre que eu passo ele solta um grito abafado e quase inaudível - Éééérico!
Não sei ao certo porque ele me chama assim, já que Érico não é o meu nome. Não que eu saiba. Talvez pelo fato do meu irmão se chamar Eric? Será que ele acha que somos gêmeos, e por isso nossos nomes são parecidos, e assim ele simplesmente quer me chamar de Érico? Não sei. Fato é que eu nunca o corrigi, e nunca vou. Deixa o Macaco.
Certo dia, voltando do trabalho, rua cheia, garotos jogando bola, senhoras conversando à porta de casa, ele me grita:
- Ô Érico, se você tivesse uma passagem, agora, você ia pro rio?
Eu pensei um pouco. Todo mundo parou pra ouvir. Eu sabia que ali tinha alguma.
- Ia. Porque?
Ele começou a rir, engasgou e quase não conseguiu largar a resposta.
- Leva uma muda de roupa suja minha pra lavar, certo?
Foi até sem graça, mas todo mundo rio tanto. Eu ri tanto.
Tudo bem, 1x0. Deixa o Macaco.
Mas Macaco não gosta só de trabalhar com a testa ao sol não. Nos fins de semana ele gosta de sair, tomar as suas, pegar suas "negas". Não sei quantas vezes ele já me prometeu levar num brega no Alto do Cabrito. Segundo ele, coisa de nível. Alta classe. - Bóra Érico, que tu vai gostar. - Ô! É só me chamar quando você estiver indo...
Ele nunca apareceu aqui na porta pra me chamar. Ainda bem. Sei lá né, deixa o Macaco.
Num desses bregas, colocaram drogas na cerveja do Macaco. Daquelas que os covardes põem na bebida das meninas, elam dormem, e eles fazem a festa. Só que ao invés do Macaco dormir, ele ficou foi doido. Teve uns surtos e saiu quebrando tudo. O dono do lugar, sem entender nada, e com medo daquela montanha de músculos negros e pesados, chamou a polícia.
Negro e pobre, é fácil imaginar o que aconteceu com ele. Minha vó ainda conta que se a irmã não tivesse ido no outro dia buscá-lo, ele teria morrido lá. Além da humilhação, a sequela: até hoje ele anda puxando a perna esquerda. Perdeu um nervo, e dizem que ficou mais maluco quando saiu do hospital.
Descobriram quem tinha colocado a droga na cerveja do Macaco, e uns caras de uma facção daqui botaram ele pra dormir.
Dizem que ele ainda tentou se defender, dizendo que tinha sido só uma "brincadeira".
- Brincadeira?! Brincadeira?! Isso lá é brincadeira que se faça, porra?! - Eles perguntavam enquanto batiam no sujeito.
Não falei? Devia ter deixando o Macaco em paz.

Grande angular

2007-04-29T23:01:00.000-04:00

É que, tentando fugir do que eu considero um padrão para mim, simplesmente fazendo as mesmas coisas de outras formas, eu abro um pouco mais os cantos do meu horizonte limitado.
Eu passo a enxergar um pouco mais do céu azul.

Estou tentando começar a enxergar as coisas pela vista de uma grande angular.

Não é só o olho que fica mais aguçado. É a mente que se abre ao mundo externo.

A jactância de um golpe de Estado e suas implicações na velha placa que fronteia um cabaré

2007-04-21T01:14:00.000-04:00

Eis que do meio da esbórnia insurge o povo
inflamado pelos tiros de canhão ao céus.

, e estávamos nós a conversar e decidir sobre determinadas mudanças que deveriam ocorrer em Genebra. E somos assim mesmo, discutimos tais coisas mesmo que não seja época de eleição. Mudanças os transeuntes aqui presentes já puderam perceber: mudanças estéticas, não poéticas. Retórica nunca foi nosso forte, e só convencemos o eleitorado à base de dentaduras amarradas em promessas.

Faltava decidir, feitas as mudanças estéticas, quem teria a (des)honra de vir a público falar dos problemas da casa. Problemas mesmo, nenhum. Apenas abandono por parte de algumas garotas no meio da campanha. E a peteca pula de um pro outro feito batata quente, que ninguém gosta de segurar e queimar as mãos tão utilizadas em nosso muito honrado ofício. Foi aí que nos demos conta de uma coisa: ninguém precisava falar nada.

Há muito, qualquer um que freqüente mais assiduamente nosso famigerado bordel, mesmo que seja apenas pra sentar ao balcão e pedir uma gelada, pôde perceber que na placa que emoldura a nossa suja porta da frente não estava mais escrito 'genebra e as cinco prostitutas'.

Há muito, já havíamos percebido que a placa parecia maior, a casa estava maior, o espaço parecia sobrar; e não é porque investimos em terreno, cimento e tijolos. É porque há muito nessa casa, cinco significa dois.

E tudo que antes era pra cinco, a partir de hoje, acreditem, é somente pra dois.

Aos negligentes, por quem tanto lutamos.
Borba e Alfaia.

Vá-te.

2007-04-15T23:09:00.000-04:00

- Ah, peraí vai. Você... você é engraçado.

Essas eram as melhores palavras que ela conseguia usar para expressar o quanto eu era especial pra ela.

- Sou? - não me lembro das minhas feições naquele momento - Legal, caras engraçados a gente encontra aos montes por aí.

Essa era a minha forma de dizer a ela que ela tinha sido especial pra mim, mas não o era mais.

Procura-se.

2007-04-12T19:55:00.000-04:00

A Luiza fala que o Mateus só precisa de uma menina madura, da mesma idade e que goste de compartilhar das mesmas coisas.
O Mateus não sabe.

Esses dias, durante uma conversa, tentando descobrir em qual fase psico-coracional (é, de coração) eu me encontro, chego a outra conclusão: nunca um quem sou eu do orkut disse tanto sobre mim. Eu, que já mudei e continuo mudando aquilo a cada semana, percebi que estou na fase do desapego.
É quando você não quer saber mais de nada, só se libertar daquilo que você acha ou achava essencial.

A Carol fala que ele só precisa de uma qualquer aí pra 'dar uns pegas, uma bem dada'.
O Mateus não sabe.

Isso implica, basicamente, em andar pelado pela casa, matar aula quando quiser, flertar com a amiga da irmã e deixar de fazer a barba. Ou fazer.
Mas o fato de, por esses dias, dormir recebendo os cafunés de uma amiga, me fez lembrar de como é bom ter alguém em quem pensar com carinho no tedioso caminho de volta pra casa, dentro do ônibus das 19h, com o vento gelado batendo no rosto e as luzes passando rápidas pelos olhos.

Aí, no fundo, o Mateus lembra de que nunca deixou nem vai deixar de ser um utópico romântico com cheiro de nostalgia. E mesmo se a barba bater no chão, ou a amiga da irmã der mole, ele vai continuar pensando que a menina dos sonhos dele gosta de Beatles.
Disso ele sabe.

Ser ou não ser

2007-04-04T23:29:00.000-04:00

Eis o refrão!

Tis, tu pac pac, tu pac tis

2007-03-26T21:47:00.000-04:00

Foi aí que lembrei do que sempre me dizia meu velho pai: - No mundo há três coisas que não voltam jamais: a palavra falada, a flecha desferida e a idéia/tese - publicitária - e/ou - textual - e/ou reacionária - tida - em - uma - noite - qualquer - de - sono - e - que - você - teve - preguiça - de - levantar - e - anotá-la.

Depois disso ele fazia uma pausa, respirava e completava com aquela feição segura bem típica dele. E pronto, era o suficiente.

Tu pá, tiss, tiss, pá tu PÁ

2007-03-20T12:26:00.000-04:00

E então eu acordei.
Acordei, claro. Afinal é o que se espera de alguém que um dia dorme.
Ou não.
Acordei e, logicamente, não lembrei lhufas nem bulhufas d'a idéia. Não lembrava nem que tinha tido a tal idéia, quanto mais dela (a idéia).

Pois bem.
Eis que no caminho da academia (justificativa: lesão dos meniscos. Nada de uma necessidade inexorável de ter um corpo bonito, sarado e gostoso, e sair por aí sem camisa e bronzeado aterrorizando as garotinhas. [putz, isso seria bom!]) eu me deparo com o pensamento de que na noite passada eu havia pensado n'a idéia, e que, - quão burro, esqueci dela!, pensei.

Tapa na testa.
Não sabe a inógbil criatura que nós, aspirantes a publicitários, devemos andar sempre com um caderninho, a anotar idéias e maluquices e imprópérios e qualquer coisa que brota à nossa volta?

(continua, mas já acaba)

Tu pá, tic tic, pá tu PÁ

2007-03-17T21:13:00.000-04:00

Ontem eu dormi.
Bem até, como aliás tenho dormido. Muito bem.
E antes de dormir me deu "aquele" estalo. Não foi qualquer estalo. Não foi aquele estalo, nem aquele estalo. Muito menos "aquele" estalo. Foi "aquele" estalo. E no tal estalo me veio a idéia. Pensei em um puta texto, mano. Com certeza seria o maior e melhor e mais belo e mais bem escrito texto saído de minhas entranhas.
Aí eu dormi.
E... bem, esqueci d'a idéia.

(continua)

Timing

2007-03-03T16:56:00.000-04:00

E tem aquele novo método de medir músicas, kilometros. Em média, na cidade, as minhas duram cerca de 1,2 deles. Sendo válido também o contrário, ah, daqui pro cinema tem umas quatro músicas.

Fone no ouvido, ônibus lotado; sete e meia da madrugada. E lá vai este mero narrador, lacônico, porém, nada pragmático, a partir pra faculdade que fica a umas nove músicas da sua casa.

Cotidiano

2007-02-19T00:32:00.000-04:00

Era assim, e assim mexia o corpo todo. E os quadris num movimento avantajado, jogado, esbanjando inocência, há muito perdida, aliás. E era lânguida, e bela, e escorria por entre os dedos, as pernas, os nós. Os seios firmes, as coxas grossas.
E ela estava simplesmente falando.

Eu achava que não, todos achavam que sim. Que os tais movimentos, pura insinuação corporal, eram só para mim.

Eu via isso para todos. Via isso nela o tempo todo, praticamente. Via o tempo todo aquele corpo se mexendo como um pedido ou mais que isso, uma súplica ao sexo.
E costumava pensar comigo mesmo - qualquer dia me canso só de olhar...

Não Há Perdão

2007-02-10T20:52:00.000-04:00

É isso aí, gostei da bronca Alfaia. O putero tem que ser 24 horas/dia, 7 dias/semana. E puta que falta deve levar penalidade. E não venham com aquele tipo de desculpa.

A hemoglobina é importante: transporta oxigênio em nosso sangue. Pra fazer isso, ela precisa do ferro. O homem elimina cerca de 0,7 mg a 0,9 mg de ferro por dia. A mulher elimina mais, 0,85-1,1 mg/dia. E na menstruação isso sobe pra 1,25-1,4 mg/dia! É por isso que mulher deve levar ferro até nesses dias.

Soy Loco Por Ti Genebra!

Sobre a distância que um olhar não vê

2007-01-31T15:15:00.000-04:00

Então eu decidi que seria naquele momento. E eu fui em sua direção e disse oi, nada mais peguei a sua mão e vi o espanto o sorriso o espanto sair dos seus dentes tão brancos a calçada os olhos os olhos que passam e já não vêem mais nada.

A calçada voando, quantos grãos de areia nós passamos até a sua casa não sei. Sei que seus dentes ainda tinham espanto e sua língua estava manchada de saliva grossa de espanto e seus olhos e seus músculos trêmulos e quente-frio de espanto grosso e seu hálito grosso e sua voz grossa e falha de espanto, trêmulo.

Nada mais, corpos, espanto, surpresa a cada toque de espanto e medo e descoberta. Quantas pintas negras tinham aquelas costas eu não sei não pude nem contar os pêlos brancos da sua barba loira nada mais porque o nosso silêncio nos apressava não sei por quê.

As nossas pernas, os nossos olhos e braços entrecruzados. Que era mais fácil cortá-los do que desembrenhar todos esses fios soltos que o tesão desarruma no meio da cama até o amanhecer queimar os nós com a brisa quente do sol.

E o dizer adeus.

Manifesto Bon-vivant

2007-01-24T19:22:00.000-04:00

Guri magro — demasiado magro para sua grande estatura —, dedos também magros como os da irmã (que possui o epíteto de dedos de rã), olhos meio-japoneses ou meio-puxados (como seu colega ou ex-colega Remo disse uma vez) nascido no pobre Vale do Rio Acre, em Rio Branco, às beiras do córrego então fétido da Maternidade, onde uma tia sofreria de infecção hospitalar três anos depois. Dos amigos de seu pai, ele descobre que havia o desejo de criar um "intelectual" no estilo Paulo Francis (mas sem aquele falar todo especial) de seus progenitores. Aos seis anos, recebe de seu pai, um globo terrestre — contendo a já então extinta União Soviética — dentro do qual uma luz o ilumina e o faz sonhar com outros lugares. Ao longo dos anos, ele cresce rápido e idolatra seu pai. Na adolescência ele passa a contestá-lo, pois é natural da idade.
"O sonho com outros lugares", ele substitui lendo romances de escritores das mais variadas nacionalidades que o influenciam: lê Wilde para virar narcisista aos 17 anos; Nelson de Carvalho — para encarar a homossexualidade não só como desejo sexual por pinto, mas sim como desejo de ser amado por um semelhante com mesmo membro sexual — aos 18 anos; García Marquez para virar uma Puta (nosso epíteto, não me entenda mal) aos 19 anos; e Sade — para pensar em devassidão e sexo grupal — aos 20. Vai a Marília viver com a irmã aos 18 anos. Lá ele apronta das mais variadas coisas, surgem assim casos oficiais (que logo após serem cometidos são confessados) ou não-oficiais (que até agora pertencem ao anonimato).
Sua vida é atrasada nos últimos três anos graças a sua incompetência em agarriar uma nota suficiente para entrar no concorrido curso na universidade de seus sonhos onde há greves a cada semestre; e socialistas e chavistas (ou os dois juntos, no caso de seu amigo Márcio) todos os dias.
Por dois dos três anos, ele tem de se dedicar a aprender química, matemática, física e biologia e nesse meio tempo é convidado por um dos amigos de infância a participar de um blog. Na época, ele vivia aprontando oficialmente e não-oficialmente, não se preocupando com as matérias acima enumeradas. Fica sem tempo.
No mais longo dos períodos de sumiço, ele recebe seu diploma de francês, faz o seu terceiro vestibular e vai para o litoral com sua família. Lá, em uma praia, seu pai se espanta com sua demasiada magreza e oferece patrocínio para que ele se exercite em uma academia. Ele vai ao Rio de Janeiro e lá, conversando com uma amiga paulistana, lembra de uma citação de Paulo Francis — um dos intelectuais que seu pai esperava que ele se tornasse: "Um intelectual não vai a praia. Intelectual bebe". Ele passa a freqüentar um café desses caros pois tem uma reputação a exercitar (e pensa em destinar o dinheiro da academia para esse fim). E como Paulo Francis compartilhava do Manhattan Connection com outros intelectuais, e morava em Nova Iorque; ele tem o Puteiro, e mora em um Genebra cenográfica, de onde não quer sair.

Tem início a fase bon-vivant.

Ela era tão linda e...

2007-01-01T14:43:00.000-04:00

e...

... e cheirava a pêssego.

Paciência

2006-12-23T11:10:00.000-04:00

Uma profissão linda que sempre a deixou inquieta e extasiada era a dos coladores de vale-transporte em folhas velhas de jornal.

Ficava o tempo todo parada no assento plástico do ônibus, a olhar fixamente e reparar na calma, no carinho e na paciência com que aqueles homens exerciam seu árduo trabalho. E ainda tinham que agüentar o calor, disfarçados de cobradores. Vê se pode! Muito mais bonito era o sereno trabalho de esticar - desdobrar - desamassar - organizar - arrumar - colar - apertar - secar - dobrar e tudo mais que aquilo implicava.

Um caso atípico o dela, que tinha raiva desses cartões de meia-passagem estudantil.

Domingo de noite

2006-12-03T22:03:00.000-04:00

Volta do show, que tinha sido muito bom, aliás.

Sentei atrás dela. Pura coincidência. Quando reparei, já estava lá. Lembrei pela camisa rosa. A mesma do ônibus de ida. Quase me assustei.

Quase.

Ela parecia tão meiga.

E então fez aquilo que mais me agrada nas mulheres. O momento mágico, o movimento sublime.

Ela simplesmente amarrou seu cabelo num coque, deixando à mostra a linha de sua nuca, o pescoço desnudo e alguns fiozinhos lisos de cabelo caídos.

O vento entrava pela janela meio fechada pelo vidro sujo de salitre, e trazia a mim o aroma daquela pele.

E que doçura.

Me apaixonei;

e percebi o quão minha (não) vida amorosa é patética.

Segunda de manhã

2006-11-27T20:48:00.000-04:00

Mal ele sabia como seria difícil acordar cedo novamente. O corpo já estava acostumado. Algo haver com relógio biológico, horas de sono e muito blá blá blá.
Relutante, entrou no chuveiro, água fria descendo pelo corpo.
Camisa, calça, tênis, corpo quente e copo gelado, leite sem açúcar, puro.
Tinha marcado 7h na Estação. Porque tão cedo meu Deus do céu?
Se arrependeu.
Mas ele não saberia chegar lá, Grasb, Cidade Baixa, calordusinferno e andanças mais. O combinado era ligar pro Preto assim que chegasse lá. Chegou, seven sharp. Assim fez, ligou.
Nada.
Preto safado!
Sentou e começou a esperar, enquanto via as pessoas passando agitadas e apressadas, pulsantes a caminho do trabalho. Vendedores de café e cigarro. Vendedores de água fazendo a festa.
Calordusinferno!
Via tudo, e mais que via, percebia. O menino chorão. A mãe chateada. O casal discutia já cedo. O suor correndo da testa do velho. O homem dormindo. Cada parte de cada mundo daqueles por momentos fez parte do seu mundo.
No mp3 player termina room on fire, que ele achava substancialmente melhor que o is this it (que seria mediano, não fosse por trying your luck e new york city cops).
Resolve ligar pro Preto de novo.
- Tô na Paralela! Engarrafamento da porra aqui!
Sabia! O Preto deve ter caído da cama, acordou ainda com a minha primeira ligação e vai demorar.
- Tudo bem. Tô aqui esperando – disse, taciturno.
Ia aproveitar pra estudar Marketing. Tinham uma apresentação complicada no dia posterior. Tirou as folhas da mochila e aumentou o volume do player.
Tinha começado Bonança.
Bonança seria o Ventura, não tivesse vazado na internet. Diziam que era só um ensaio. Diziam que seria o oficial. Verdade é que vazou e os caras mudaram alguma coisa entre letras e pouca coisa entre arranjos. Nada que representasse uma diferença escambrosa.
Estava macambúzio.

“... quem se atreve a me dizer...”.
“... e eu que já não quero mais...”.

Parou no primeiro paragrafo. O pé batia acompanhando o ritmo da bateria.

“...no copo deeee caaaféééé...”.

“...quero dançar com outro par, pra variar amor...”. Ficou triste. Lembrou de uma ex-namorada. Ele tocava essa música e ela chorava. Sempre.

“...moça, diz pra mim, como vai você...”.

As mãos espalmavam, a cabeça balançava, as lembranças vinham. Momentos.
O senhor do lado olhava estranho. O que será que se passa com esse garoto?

“...uuuuuh, aaaaaah, aaaaaah, aaaaaaah...”.
É cada maluco.

“...como é que um filho meu é tão diferente assim...”.
“...de onde vem a calma, daquele cara...”.

Tinha chegado ao fim da folha, e percebeu que tinha lido tudo, mas não tinha lido nada.
Los Hermanos sempre o deixou assim, a tal ponto de perder a concentração já fugidia.
Achou um pedaço de música que nunca tinha reparado. Sorriu.
Vinha vindo o Preto do outro lado, agitado como sempre, sorriso aberto mas olhar preocupado.
- Diga meu filho! Demorei?
- É... tem problema não, eu estava aqui estudando pra apresentação de amanhã...

Tinta preta pra escrever

2006-11-18T14:08:00.000-04:00

Há muito reparei que o blogue anda meio lento, mal das pernas.
Eu, por uns tempos, dei uma diminuída desse mundo virtual, e como sempre foi normal pra mim, fiz uma reflexão do que realmente estava me levando a parar de escrever.
Fui pensar, matutar, macambuziar, e aí reparei numa coisa. Reparem:

Eu parei de reparar nas pessoas.

É, foi.
Eu, logo eu. O popular populista escrachado, que gosta de escrever sobre a senhora que rouba a bola dos guris, da sujeira da calçada no caminho pra aula, do garoto que se chamava Pipoca, ou da tia no ponto de ônibus que queria me casar com a filha dela.
Vim tentar entender, nesse escopo de incontáveis mudanças constantes, o que tinha causado essa mudança em especial.
Sempre pensei que eu, como estudante e como pessoa que gosta de Comunicação (não necessariamente um alguém comunicativo) deveria ser uma esponjinha, como sempre fui, absorvendo tudo sem se esquecer de filtrar. Sempre observador, de beira de olho, notando e anotando, pensando e medindo, escrevendo mentalmente tudo que se passava em volta de mim.

E aí pensei que uma coisa tem total relação com a outra, afinal, o que sempre deu carga pra minha caneta foi esse meu mundo cotidiano.
Não sei realmente o que freou essa característica, mas ontem eu acho que voltei ao normal quando me deparei com um ambulante vendendo água dentro do ônibus e senti vontade de escrever sobre o que vi.

Mas aí é história, quem sabe, pra um próximo post.

Eita porra!

2006-11-04T22:16:00.000-04:00

Risos.
Eles entram ofegantes na sala de aula, suados, risonhos estranhos.
No ar o cheiro.
Logo após chega outro. - Vocês viram?
Olhares trocados. Olhares culpados.
Olhares irônicos, como se não soubessem de nada, não tivessem visto nada.
- Não.
- Não.
- Não.
- Vimos o que?
- Não?

Pausa. Volta.

Risos.
Eles entram no banheiro risonhos, risos sorrisos.
- Ahhhhhhh tá! Vai dizer que se ela viesse pra cima tu não fazia nada?
- Fazia, é claro que fazia!
- Fazia porra nenhuma que tu fazia rapá! O que que tu fazia?
- Aliviava a ponta do binga nela!
- Pfff....
- Tá, tá.
- Fazia sim, fazia sim. Quem não fazia era o Iã. Ele tirava o dele pra fora e começava a bater uma...
...

No banheiro, um espelho enorme, dois por um. Diziam que atrás dele tinha um cofre.

- Cofre?
- É, cofre.
- E por que ia ter um cofre atrás do banheiro masculino direito do 3° andar?
- Não sei.
- Não sabe?
- É, não sei.
- Então...?
- Não sei, ué.
- Então tá.

O espelho era pesado, mas eu conseguia. Era só dar uma afastada, dava pra olhar.

- Eita porra!

Pausa. Adianta.

- Não.
- É, não. O que foi?
- Sabem o espelho de dois por um do banheiro masculino direito do 3° andar?
...

O mormaço de Elisa

2006-10-05T12:28:00.000-04:00

Elisa não queria saber de nada. Aliás, não queria nem pensar: imaginá-lo já lhe cansava. Elisa queria simplesmente deixar de existir, e voltar a ser em outro momento, em outro lugar, com uma aliança no dedo ou um homem na cama, o mais, não sabia.

O fato é que há milhares desses momentos inexoráveis dentro de sua vida. Instantes, ou melhor, tardes ou noites inteiras nas quais nada lhe é possível e tudo parece sem solução. São desses tormentos intrínsecos que resultam metade dos seus cortes de cabelo. E essa constatação tornou possível a estimativa de quando se dera a última crise. Nessa vez, cortou uma mecha de cabelo com uma tesoura de unha, na altura do ombro. Segundos depois, no queixo, e, mais adiante, à doze centímetros da raiz. Assim se sucedendo com o resto do cabelo; no dia seguinte uma arrependida e mais sã Elisa foi ao salão, a fim de descobrir com o que os penteados com doze centímetros se pareciam.

E Elisa está agora, novamente, com uma tesoura de unha na mão. A tesoura, porém, desta vez, não a ajudará tanto: o seu cabelo está igual ao de um menino de internato, cujas madeixas foram cortadas com o auxílio de um pote e, depois, penteadas para os lados. Por mais rude que a bicha do salão tenha sido, no entanto, a aparência lhe caiu bem. Os seus seios pequenos e empinados combinam com ele. E as partes baixas do crânio de Elisa, quase nuas, gotejam a sua loucura nos momentos de tédio.

Elisa agora pensa como seria ser careca. Uma cabeça esquizofrênica ou uma daquelas mulheres gordas que cortam o cabelo com máquina e usam pomada para despentear. E com todo o banheiro, todo o universo pulsando tédio ao seu redor, Elisa decide ter um orgasmo. Gozar é sempre uma das ações para esses momentos de tédio; — apesar de saber que não funciona — Elisa sempre se lembra de quando ouviu no Discovery Health que crianças estressadas tendem a se masturbar mais. Elisa sente-se louca, abobada, ridícula pensando essas coisas e com uma mão no seu clitóris. Pára um instante. O silêncio do tédio lateja. Continua. Elisa goza. Na verdade, só percebe que gozou porque sempre lhe sai pequena quantidade de um líquido estranho, extremo inconveniente. Elisa pensa em como deve ser ruim ser homem. Elisa se sente frustrada por ter gozado sem perceber.

Pega a tesoura de unha. Imagina, sem querer — porque, por vezes, seu pensar é automático —, na lâmina ao redor do clitóris. Contrai-se: não quer uma lâmina cortando-lhe o sexo. Deixa de besteira, pensa. Elisa volta a tesoura para cabelo.

E o Verde do Gabeira? (Mato Grosso e Amapá)

2006-09-28T14:00:00.000-04:00

Partido do pressuposto: O Mato Grosso é o estado que mais desmata a sua Floresta Amazônica, o Amapá é o estado que menos desmata a sua Floresta Amazônica. E os Verdes nessa história?

Controvertido é o melhor adjetivo para categorizar o sistema político brasileiro. Já no início da independência era praticado o parlamentarismo às avessas que era nada mais nada menos que o sistema parlamentar ao contrário: ao invés de haver a escolha do primeiro-ministro pelo parlamento, era o Imperador quem escolhia seu primeiro-ministro, e este escolhia o resto do Conselho (parlamento).

No período eleitoral atual a controvérsia se tange à coligações. Partidos que levantam certas bandeiras estão ao lado de seus antagônicos. Um exemplo disso é a participação na coligação do governador de Mato Grosso Blairo Maggi — conhecido internamente como Barão da Soja ou Estuprador da Floresta — do Partido Verde, partido considerado defensor das fontes alternativas de energia, alternativas ao desmatamento. No caso do PV, é todo um sistema que está em jogo, pois é na região de Mato Grosso que está concentrada a maior desmatação da Floresta Amazônica, e tudo com respaldo do governador que está a um passo de sua reeleição em primeiro turno.

Em relação aos grandes coronéis do nordeste, o PV mantém posição interessantemente controversa. Na Bahia, não está com o PFL de Antônio Carlos Magalhães e Paulo Souto (o partido já está há 16 anos no poder), mas sim ao lado da oposição daquele estado, no caso: com o ex-ministro Jaques Wagner, do PT. Muito bom, mas no Maranhão defende a candidata e — já quase eleita — Roseana Sarney, do mesmo PFL (sim, aquela que queria ser presidente mas foi vista com corrupção, deu uma sumida, virou senadora, e agora novamente governadora do Maranhão). Nesse caso o irmão de Roseana, o deputado Sarney Filho é o principal nome do Partido Verde no estado. Por isso são grandes as chances do coronel José Sarney manter a continuidade do poder no governo maranhense. E com respaldo dos Verdes.

Falando em Sarney, são grandes as chances de ele ter a sua reeleição para o Senado ameaçada por uma novata no Amapá. Sim, Sarney é "amapaense", de acordo com a justiça eleitoral. Ele aproveitou a criação do estado do Amapá (onde sua taxa de rejeição era pequena) e se candidatou a uma das três vagas ao Senado em 1989 (lá ele não tinha candidatos à altura), um prato cheio para sua oposicionista, Cristiana Almeida (foto acima) que trabalhava no INCRA e denunciou a grilagem de terra feita pelos amigos de Sarney (entre eles o candidato a reeleição Waldez Góes que tem a candidatura ameaçada por conta de uma suposta compra de votos).

O fato é que Cristina fez com que o orgulhoso senador partisse para o vale-tudo, suando a camisa, passando a fazer campanha no estado (algo que nem cogitou fazer na sua primeira reeleição em 1998). Dançou meio que com cara de gringo uma dança típica da região, o marabaixo. Cristina alega que o Amapá só tem dois senadores, e o Maranhão quatro, isso aumento a rejeição ao ex-presidente. "Seria a hora de retomar essa vaga para os amapaenses" diz ela.

Saindo dos holofotes, as irmãs Alcilene e Alcinéa Cavalcante são as mais ferrenhas defensoras da campanha anti-Sarney entitulada "Xô Sarney!". Ambas utilizam seus blogs para divulgar a campanha que chegou ao Maranhão e foi trocada para "Xô Rosgana!" (alusão a filha e candidato ao governo Roseana Sarney). Sarney não ficou atrás e processou a primeira por ter criado a charge da campanha. Por conta disso, A Justiça Eleitoral acabou por extinguir o blog. Mas Alcinéia continua, já recebeu alguns pedidos de resposta do senador, e terá de pagar multas por ter "supostamente" atingido a moral do ex-presidente, que sorridente responde: "Não tenho relação com meu departamento jurídico".

E o PV? De que lado está? Pois bem, ao invés de ficar ao lado da ex-superintendente Cristina Almeira do INCRA, que revelou a grilagem no estado, o PV apóia a reeleição dos que teriam iniciado a falcatrua, os partidários de Sarney. Uma grande controvérsia!

Envelheço na Cidade

2006-09-05T23:25:00.000-04:00

Aquelas crianças capetas ganhavam o dia tocando as campainhas voltando da escola.

Eis que o velho barbudo fez tocaia na terceira vez. Saiu de trás do arbusto e correu atrás das pestes. Cruzou a rua, entrou no gramadão da praça. Precipitou-se e entrou na frente dos muleques e mulecas. Para igualar-se ao tamanho deles abaixou-se, olhando para a boca do mais sapeca:
-Cospe teu chiclete em minha mão.

Efeito poderoso das palavras que fizeram o garoto cuspir sem pensar. Nenhum ruído disseram ao velho. Só ele falava.
-Quando forem tocar da próxima vez, juntem os chicletes e grudem na campainha. Vai ser uma travessura de respeito.

As crianças correram. Envelheceram. Depois desejaram ter ouvido mais naquele dia. Mas o barbudo disse pouco, que foi tudo.
O velho virou-se e voltou para sua paz. Sabia de seus nobres conselhos. Tinha bons sapatos e bom coração.

O semi-simbolismo com a categoria cromática e a figuritivização do espaço

2006-09-03T21:51:00.000-04:00

"Se o semi-simbolismo entre a categoria topológica central vs. marginal metaforiza o tempo cíclico, figurativizado na tela, a relação entre a categoria cromática cor fria vs. cor quente metaforiza a figurativização do espaço."
(...)

Tenho faltado ao blogue, me pego sem tempo e sem espaço.
Estudando semiótica, um trecho pra vocês entenderem do que se trata.
E não me perguntem o significado de figurativização. Eu procurei no Oráculo, e essa palavra existe mesmo.

Na cozinha

2006-08-15T12:14:00.000-04:00

— Onde estão os camarões?
— No armário.
— Oh, sim, apodrecidos...
— Eu quis dizer no freezer.
— Não, no mar! Eu estou com o freezer aberto, porra, só que não os consigo achar. Onde?
— Onde o quê?
— Merda.
— Achou?
— Agora você sabe o que era?
— Achou ou não achou?
— Tá, onde estão?
— Embaixo do bacalhau, compramos no mesmo dia.
— Odeio bacalhau.
— Por isso que estamos fazendo camarão.

[...]

— Culpa sua.
— O quê?
— Os camarões. Digo, o freezer.
— Você que não os acha e a culpa é minha?
— Devia ter uma prateleira só com o camarão...
— ...que ia ficar vazia todos os outros 350 dias do ano.
— Nessas épocas no ano, devia, então.
— E o que a gente ia pôr nela enquanto isso?

[...]

— Vou fritar a cebola.
— Começou há dois minutos.
— Pois então, estou fritando-a.
— Ah, sim! Eu não o tinha percebido.

[...]

— Já acabou?
— Tá sentindo o cheiro no ar?
— Sim.
— Por que será?

[...]

— O cheiro fica no ar depois que a gente já parou de fritar.
— E daí?
— Daí que você disse que não.
— Não disse.
— Vá se foder.
— Venha me foder.
— Eu vou.
— Só depois que a comida baixar.
— Vá a merda.
— Você que vai.
— Esqueceu do enema hoje?

[...]

— Eu lavo e você seca.
— Você lava e o tempo seca.
— EU, lavo; VOCÊ, seca.
— A louça seca sozinha.
— Não seca.
— A gente pode descobrir.

[...]

— Quer que eu lave um pouco?
— Não.
— Você não queria que eu secasse?
— Você vai secar.
— Não vou.
— Vai sim.

[No quarto]

— Nunca mais faço camarão.
— Continua chupando que tá bom.